Over Sir John’s hill,
The hawk on fire hangs still;
In a hoisted cloud, at drop of dusk, he pulls to his
Claws
And gallows, up the rays of his eyes the small birds of
The bay
And the shrill child’s play
Wars
Of the sparrows and such who swansing, dusk, in
Wrangling hedges.
And blithely they squawk
To fiery tyburn over the wrestle of elms until
The flash the noosed hawk
Crashes, and slowly the fishing holy stalking heron
In the river Towy below bows his tilted headstone.
Flash, and the plumes crack,
And a black cap of jack-
Daws Sir John’s just hill dons, and again the gulled
Birds hare
To the hawk on fire, the halter height, over Towy’s
Fins,
In a whack of wind.
There
Where the elegiac fisherbird stabs and paddles
In the pebbly dab-filled
Shallow and sedge, and 'dilly dilly, ' calls the loft
Hawk,
'Come and be killed, '
I open the leaves of the water at a passage
Of psalms and shadows among the pincered sandcrabs
Prancing
And read, in a shell
Death clear as a bouy’s bell:
All praise of the hawk on fire in hawk-eyed dusk be
Sung,
When his viperish fuse hangs looped with flames under
The brand
Wing, and blest shall
Young
Green chickens of the bay and bushes cluck, 'dilly
Dilly,
Come let us die.'
We grieve as the blithe birds, never again, leave
Shingle and elm,
The heron and I,
I young Aesop fabling to the near night by the dingle
Of eels, saint heron hymning in the shell-hung distant
Crystal harbour vale
Where the sea cobbles sail,
And wharves of water where the walls dance and the
White cranes stilt.
It is the heron and I, under judging Sir John’s elmed
Hill, tell-tale the knelled
Guilt
Of the led-astray birds whom God, for their breast of
Whistles,
Have Mercy on,
God in his whirlwind silence save, who marks the
Sparrows hail,
For their souls' song.
Now the heron grieves in the weeded verge. Through
Windows
Of dusk and water I see the tilting whispering
Heron, mirrored, go,
As the snapt feathers snow,
Fishing in the tear of the Towy. Only a hoot owl
Hollows, a grassblade blown in cupped hands, in the
Looted elms
And no green cocks or hens
Shout
Now on Sir John’s hill. The heron, ankling the scaly
Lowlands of the waves,
Makes all the music; and I who hear the tune of the
Slow,
Wear-willow river, grave,
Before the lunge of the night, the notes on this time-
Shaken
Stone for the sake of the souls of the slain birds
Sailing.
Перевод песни Over Sir John's Hill
Над холмом сэра Джона все
Еще висит ястреб в огне;
В облаке с лап, в сумерках, он тянет к своим
Когтям
И виселице, в лучах его глаз, маленькие птицы
Залива
И пронзительная детская игра.
Войны
Воробьев и таких, кто лебеди, сумрак, в
Преисподней.
И беспечно они визжали
В огненный Тайберн над сражением эльмов, пока
Вспышка ястреба
Не рухнула, и медленно Рыбачий святой преследует цаплю
В реке, под расклешенным надгробием.
Вспышка, и шлейфы трескаются,
И черная кепка
Домкратов, сэр Джон - просто холм Дона, и снова
Заяц-
Гул, летящий к ястребу в огне, высота недоуздка, над
Ластами Тоуи,
Под дуновением ветра.
Там,
Где изящная рыбачья птица колет и колотит
В гальку, набитую
Мелкой мочалкой, и осыпает, и "Дилли Дилли" называет чердак.
Ястреб,
Приди и будь убит .
Я открываю листья воды при прохождении
Псалмов и теней среди клещевых пескарей,
Скачущих
И читающих в скорлупе
Смерть, ясная, как колокол буя:
Вся хвала ястребу в огне в сумерках с ястребиными глазами.
Поет, когда его випериш-фитиль свисает с пламенем под бренд-крылом, и благословенные молодые зеленые цыплята из бухты и кустарников кудахнут: "Дилли-Дилли, Давай умрем". мы скорбим, как птицы блите, больше никогда, не оставим гальку и вяза, цаплю и я, я молодой Эзоп, привязывающийся к ближайшей ночи у дингла угрей, святой цапли, напевая в скорбной далекой Хрустальной бухте, где море брусчатка, и стены, где плывут, белые краны ходули.
Это цапля и я, при осуждении сэра Джона элмеда
Хилла, рассказываю The knelled.
Вина
Заблудших птиц, которых Бог
Помиловал за их свистки,
Бог в своем вихре молчания спасет, кто знаменует
Град Воробьев,
За песню их душ.
Теперь цапля скорбит на краю прополки.
Окна
Сумрака и воды я вижу, как наклон шепчет
Цапля, зеркально отражается, идут,
Как снежные перья снэпта,
Рыбачат в слезах Тоуи. только унылая сова
Впадины, травяная поляна, взорванная в сложенных руках, в
Разграбленных вязах
И никаких зеленых петухов или кур.
Кричи!
Теперь, на холме сэра Джона, цапля, щиколотит скалистые
Низины волн,
Исполняет всю музыку, и я слышу мелодию ...
Медленно,
Износ-река Ива, могила,
Перед закатом ночи, записки на этот раз ...
Потрясенный
Камень ради души убитых птиц,
Плывущих под парусом.
TanyaRADA пишет:
- спасибо! От Души!!! ( Улыбаюсь...)все так!!!Liza пишет:
Любимая песня моей мамы