It was such a rare occasion
my father took out a $ 2 ad space in the local paper and posted the news.
The headline read «Holy Cow!
Shirley Gibson Got New Shoes.»
My mother could have have killed him.
Said «now everywhere I go people gonna be staring at my feet and y’all,
small town folks will talk».
But a hummingbird’s wings beat eighty times a second and if you think that’s
fast you’ve never seen my mother walk.
Nothing could hold those feet back.
Not even headline news of that first pair of shoes she could afford in eight
years.
My mother
looked at long dirt roads and avenues the way poets look at microphones.
This
is where God grows and I was right beside her.
On my banana-seat bicycle, December icicles or August sun, my mom was walking.
And walking and talking and talking.
«Andrea,
when I was young
I thought every star in the sky was a starfish that swam all the way up to the
night, took one last breath, set itself on fire and fell, just so I could make
a wish.
Life isn’t like that, it’s like this:
hard as the concrete beneath your feet sometimes, but you keep on walking block
by block, mile by mile, cause every aisle in the store is empty
but the sky is never out of stock when it comes to things to live for.
Look what the sun just bought the moon,
a brand-new yellow dress, let’s go ask her to dance before she sobers up.»
Her cup was always half full then
'cause even when it wasn’t my mother walked like it would be and talked like it
already was.
«Sure the grass is greener on the other side,
but what the hell are we gonna do with green grass besides rot in the goddamn
pesticides.
Grow deep belly laughs.
Grow your grandmother’s clean conscience.
Grow that dream you had at five years old the first time a pencil callused your
kindergarten fingers. You ran all the way home screaming «Look Mom!
I’m a writer!
My hand is changing shape to prove that I’m a writer».
Grow that, in every crack of pavement the soles of your feet can find.
On the day you were born I said daughter like Alaska says sun.
Said ‘I've been waiting so long for you to come.
Now go show those starfish how to shine.'
I’m no pacifist.
If I could’ve, I would have killed time.
Stopped it dead in its tracks but it moves too quickly,
it escapes to the corners of your mind and calls itself the past.
The last time my mother fell down,
body still sprawled on the floor, like a rag doll
she called my name like «don't you cry.
You think the rain’s ashamed to fall?
Something grows every time I hit the ground and I’ll climb up those pitying
stairs.»
In a year, my mother will trade her walking shoes for a wheelchair which she
says will keep her looking up, but I know she’s scared.
So I’ll wear black to the funeral of my tears and white to the wedding of who I
am
and the ways I want to grow to make her proud.
And Mom, you should know,
I’ve been writing steady now for seven years and not once have I ever written a
poem sitting down.
I walk around.
I press my hand to my chest and feel my heart pound.
I search the sky for that tipsy moon with the yellow dress
and I call myself blessed for every brown blade of grass I find in this clumsy
miracle of a path we walk and talk and sometimes fall down
but for every hard block along the way
I hope we never find a day
that is even close to out of stock when it comes to things to live for.
Перевод песни Alaska Says Sun
Это был такой редкий случай,
когда мой отец взял 2 доллара за место в местной газете и отправил новости.
Заголовок гласил: "Святая корова!
У Ширли Гибсон Новые Туфли».
Моя мать могла убить его.
Сказал: "куда бы я ни пошел, люди будут пялиться мне в ноги, и вы,
жители маленького городка, будете говорить"»
Но крылья колибри бьются восемьдесят раз в секунду, и если ты думаешь, что это
быстро, ты никогда не видел, чтобы моя мать шла.
Ничто не сможет удержать эти ноги.
Даже в заголовках новостей о первой паре туфель, которую она могла себе позволить за восемь
лет.
Моя мать
смотрела на длинные грязные дороги и аллеи, как поэты смотрят на микрофоны.
Здесь
растет Бог, и я был рядом с ней.
На моем велосипеде с банановым сиденьем, сосульках в декабре или августовском солнце, моя мама гуляла.
И ходить, и говорить, и говорить.
"Андреа,
когда я был молод,
Я думал, что каждая звезда в небе была звездой, которая плавала всю
ночь, сделала последний вдох, подожгла себя и упала, просто чтобы загадать
желание.
Жизнь не такая, она такая:
твердая, как бетон под ногами, иногда, но ты продолжаешь идти квартал
за кварталом, милю за милей, потому что каждый проход в магазине пуст,
но небо никогда не заканчивается, когда дело доходит до вещей, ради которых нужно жить.
Посмотри, что солнце только что купило Луну,
новенькое желтое платье, пойдем, попросим ее потанцевать, пока она не зарыла: "
Ее чаша всегда была наполовину наполнена,
потому что даже когда она не была моей матерью, она ходила так, как было бы, и говорила так, как
уже было.
"Конечно, трава зеленее на другой стороне,
но что, черт возьми, мы будем делать с зеленой травой, кроме гниения в проклятом?
пестициды.
Расти глубоко, живот смеется.
Вырасти чистую совесть своей бабушки.
Вырасти свою мечту, когда тебе было пять лет, в первый раз, когда карандаш позвал твои
детсадские пальчики, ты бежал всю дорогу домой, крича: "Смотри, мама!
Я писатель!
Моя рука меняет форму, чтобы доказать, что я писатель».
Вырасти это, в каждой трещине тротуара, которую могут найти подошвы твоих ног.
В тот день, когда ты родился, я сказал: "Дочь, как говорит Аляска, солнце".
Сказал: "Я так долго ждал, когда ты придешь.
А теперь покажи этим звездам, как сиять: "
Я не пацифист.
Если бы я мог, я бы убил время.
Остановил его мертвым на своем пути, но он движется слишком быстро,
он убегает в уголки твоего разума и называет себя прошлым.
В последний раз, когда моя мать упала,
тело все еще валялось на полу, как тряпичная кукла,
она называла мое имя: "не плачь.
Думаешь, дождь стыдится падать?
Что-то растет каждый раз, когда я падаю на землю, и я поднимаюсь по этой жалкой
лестнице» .
Через год моя мать променяет свои Ходячие ботинки на инвалидную коляску, которая, по ее
словам, будет держать ее в поле зрения, но я знаю, что она напугана.
Поэтому я буду носить черное на похоронах моих слез и белое на свадьбе
того, кто я
есть, и то, как я хочу расти, чтобы она гордилась мной.
Мама, ты должна знать,
Что я пишу постоянно уже семь лет, и ни разу я не написал
стихотворение, сидя.
Я хожу вокруг.
Я прижимаю руку к груди и чувствую, как бьется мое сердце.
Я ищу небо для этой навеселой Луны в желтом платье, и я называю себя благословенным за каждую коричневую травинку, которую я нахожу в этом неуклюжем чуде пути, по которому мы ходим и разговариваем, а иногда падаем вниз, но за каждый трудный квартал на этом пути я надеюсь, что мы никогда не найдем день, который даже близок к отсутствию на складе, когда дело доходит до вещей, ради которых нужно жить.
TanyaRADA пишет:
- спасибо! От Души!!! ( Улыбаюсь...)все так!!!Liza пишет:
Любимая песня моей мамы