Текст песни Suicide commercial (Lino) с переводом

Mauvaise question, mauvaise réponse

Mauvaise gestion d’la colère, mauvaise défonce

J’ai rien pour les écolières, je gerbe ce monde mauvaise digestion

Sur un son obèse je monte la poudre par la langue de Molière

Mauvaise direction, j’ai leur game entre les molaires

J’ai la plume en érection, et j’connais trop l’air

Sur l’son j’ai percé ça crève le globe oculaire

J’ai la grosse tête la couronne me va pas j’la porte à l’auriculaire

Suicide commercial, pourquoi arrondir quand j’peux faire sale?

Ma balle traverse le filet, tu touches la transversale

Casseur d’ambiance, coincé entre les Stromae, les Gims

Ambiance «rap métrosexuel», comment tu planques un flingue dans un legging?

Obsédé textuel, j’crache dans la soupe j’donne tout

J’serai pas pris aux Enfoirés en chien d’cœur, comme le fils à John Q

Gueule de vainqueur escalade la violence sans échelle

Dans le rap le mot «représenter» est mort avec le Bescherelle

C’est dead et enterré les avis divergent

Dans c’biz j’ai tout pété j’attends toujours mes 70 vierges

Comme de Babylone j’attends la ruine

Avec un paquet d’macaques qui font mentir Darwin

Coup d’matraque, tu hurles ça pisse de partout

J’nique tout j’suis Stevie Wonder dans une partouze

Décadence grandeur, Apocalypse Now partout

La violence c’est vendeur ici j’distribue les cartes et contrôle le jeu comme

les Partouche

Les cartouches, j’compte plus, monde cruel

Suis-je antisémite si j’ai la gerbe sur les sons de Bruel?

Paraît qu’j’exagère, j’concurrence le fossoyeur

J’envoie l’trois quarts d’la production française dans l’Sanibroyeur

C’est que l’début, j’entame à peine ma croissance

J’ai rien vu rien entendu au commissariat, j’utilise que trois sens

Mon taux d’glycémie monte en bout d’liste, j’viens comme un cancer sournois

J’suis pas bouddhiste, y’a qu’les armes que j’prends sur moi

Ça passe par la voie des ondes tous les accros connaissent ça

Des grosses frappes à la seconde le style est reconnaissable

Mon micro, a raison, rap hors pair d’humeur sale

Saison 2 épisode 1, suicide commercial, commercial

Suicide commercial, commercial

Commercial, suicide commercial

Chante mes lésions, cogne la censure: c’est mon art martial

Pourquoi arrondir les angles, quand j’peux faire sale?

J’te ferai pas la morale, j’suis aussi drogué qu’toi si c’n’est plus

Sur la prod y’aura pas d’fin à la Disney. Plus

De haine, j’pousse j’mets l’feu, pour y voir plus clair

J’irai pisser sur vos tombes et sur l’canapé d’Drucker

C’est la merde et on dit «votons», le diable a du flair

La sanction est dans les urnes, si la vraie révolte c'était de plus le faire

J’traite les rappeurs comme chez Ruquier, ils nous prennent pour des gogoles

shootés

Font des «yo yo» avec la casquette sur l’côté

J’fais pas la quête nan, j’crache mes boyaux, c’est lancé

J’suis Kassovitz sur Twitter, j’encule le rap français

Sale cuiteur, vérifie qu’les gamins dorment

La liberté d’expression, s’arrête aux portes d’la main d’or

Cet homme prend 21 grammes, (argh !) j’dirai à vue d’nez

Et si j’crame j’irai en Enfer fumer du crack avec Whitney

Tous les mêmes et si j’peux dissiper vos doutes

Sarkozy souffre quand j’pique Valls comme une poupée Vaudou

Sans mots doux j’trippe, j’fête la mort du disque sous champagne

Retour aux lyrics, c’est mon slogan d’campagne

J’entends «Bors' est mort, bors' parle pas aux tits-pe»

Moi j’vous pisse dessus sans prendre la peine d’vous faire croire qu’il pleut

Je réveille Tupac, j’fais des séances de spiritisme

Écriture automatique possédé par l’démon du lyricisme

Version trash de Juliette, et Roméo

Ärsenik prend Marianne en sandwich à en dégoûter la France des Oreos

Ça passe par la voie des ondes tous les accros connaissent ça

Des grosses frappes à la seconde le style est reconnaissable

Mon micro, a raison, rap hors pair d’humeur sale

Saison 2 épisode 1, suicide commercial, commercial

Suicide commercial, commercial

Commercial, suicide commercial

Chante mes lésions, cogne la censure: c’est mon art martial

Pourquoi arrondir les angles, quand j’peux faire sale?

Ils parlent de relève, j’assure toujours les obsèques

Mon dernier disque c'était en 2005 j’suis toujours pas tombé du Top 5

Torse bombé, kickons, y’a ma semence dans l’sérum

T’sais c’qui compte, laisse-les s’branler ces petits cons sur les forums

Sur les drums j’fais mon trou mets l’feu sans accélérateur

J’laisse mes empreintes génitales, lapsus révélateur

Bla bla, ils disent quoi? Rien, j’donne du caviar à des porcs

Même avec les clés d’la réussite, j’casse des portes

Nique leurs émissions leurs talkshows, sans rémission le box s’ouvre

J’ai mis l’son et autre chose dans c’gouffre

Carnage pour tous, pendant qu’tu parles de mariage gay

Ils font passer des lois qui t’enculent, le mot est largué

J’sens l’soufre d’la presse rap, des amateurs et des questions d’merde

J'écrase les détonateurs, qui kiffent des sons d’merde

Que des acteurs foutus qu’j’enterre, tout juste bons qu'à plaire aux mômes

T’es qu’un Youtube gangster, même ton flingue a l’air homo

Moi j’crache tout avant l’extinction des feux

Pendant qu’ils mettent au top du silicone, des extensions d’cheveux

Où sont les icônes? Ici j’frappe c’est sec rangez vos gels

J’rappe comme un coup d’tête en finale, un sketch chez Fogiel

Passe mon son rien à foutre, viens pas gratter du respect

Ils font les macs, la bite à Bouneau c’est une clé USB

Violer l’rap ça laisse des marques y’a mon ADN sous ses ongles

Sur les BPM j’rappe de ma personne j’suis hors-saison, Bors' ! (hors-saison)

Ça passe par la voie des ondes tous les accros connaissent ça

Des grosses frappes à la seconde le style est reconnaissable

Mon micro, a raison, rap hors pair d’humeur sale

Saison 2, épisode 1, suicide commercial