Текст песни En direct du labo (Cause commune) с переводом

J’suis un bâtard, un battant imbattable en tant qu’combattant

Invite pas à ma table un rappeur amateur colmatant

Qu’on m’attende ou pas, j’compte pas, en tous cas, rester là

Tout calme en tendant l’trou d’balle, jouant d’la touche charme

La tendance attendra, j’m’en balance pas tant qu’j’rappe en cadence

Ça prendra l’ascendant ou bien ce sera seulement la sentence

Entre nous, on s’entend, donc, ensembles, on s’en prend

A ceux qui, pour l’or, se vendent et se vantent, donc c’est forcément décevant

On tente d’entreprendre un projet prodigieux

Donc obligés d’poser des grosses proses pour doser les gens trop vicieux

Peu ambiancés par l’ambition, me lancer est ma seule mission

J’veux pas changer pour cent biftons sans mouveter sous la soumission

J’me soûle assez la gueule, pas besoin d'être sous lasser

Ok, j’suis qu’un soulaçon, mais qui monte quand même sur la scène

Sur mon front, j’essuie la sueur, car j’y vais pour m’surpasser

J’sais pas si tu suis la leçon, assure la suite, si tu la sais

Possédé par le mal, ça se voit dans mes CD

L’exorciste a descellé dix démons, en moi, laissez les

Voici mon testament, voici donc c’que j’vais léguer

A mes potes, toutes mes plaquettes planquées, quand je vais décéder

Je ne veux pas qu’on m’enterre, mais qu’on m’crame dans un funérarium

Je veux qu’on passe mon suicide sur un écran LCD

Je veux même passer le CD de Johnny, allumez le feu

Au moment de ma crémation, je crois qu'ça serait fêlé

Arrivé au paradis, je veux ma place entre 2Pac, Biggie

Ou Marilyn et c’est Aaliyah que j’vais serrer

Je serai qu’avec des célébrités

En attendant qu’Amy Winehouse et Britney arrivent dans le paradis céleste

Quand je vais décéder, j’veux qu’on défende mes CD

Qu’les puristes disent pas: «Ça fait quatre fois qu’il fait la rime avec „CD“»

J’veux des gens qui pleurent, même si je ne suis pas un mec célèbre

Même si il n’y a que dans l’excès que j’aurais su exceller

J'éprouve le manque d’inspi' ces derniers temps, pourtant, le rap me berce

Tout comme mes partenaires, j’ai peine à croire que j’vais percer dedans

J’me vois pas comme la relève, mate le level, j’narre c’que j’sais

Gueule pas, je ferai pas la vedette, c’est clair, nan

Le Mac: mon arme, je mets le cap sans me rebeller

Parce qu’on est des fêlés de phases toujours fidèles

Parce qu’on emmène l’art, dis pas: «Ce connard, il est mort»

La bastonande est lyricale parce qu’on a l’appellation de rappeurs

Montre pas l’heure, il est déjà trop tard

J’raconte d’ailleurs ceux qui font de me feuille un vrai tas d’cauchemars

J’pompe pas d’teub', j’comble ma reum'

Je fais en sorte que la maille trompe pas l’oeil

Encore plus quand tu comptes le nombre d’aveugles

J’regarde le monde avancer, crois-tu pas qu’on retarde?

Voici la forme, le fond d’ma pensée, soit tu t’barres, soit tu cannes

Le rap: un tatami, mon stylo, c’est mon kimono

Cherche pas qui mène la partie, pas d’avarice dans mes petits propos

Approfondi ton analyse, j’taffe à ma guise, tape pas l’affiche

Grâce à ma mine, j'écris trop d’choses

C’est maladif, et j’crie: «Kozco' !»

Y’a trop d’MCs débiles, j'évite ce qu’ils proposent

Médite ceci, poto, méprise ceux qui s’opposent, j’précise pas, la famille

Ces rimes, je les dédi' qu’aux faux, j’estime qu’au fond

Des types confondent les hits avec les big feat'

Lâche la, la 'sique, mais j’pris mon cro-m'

On sort des disques, mais sans les big promo'

Laissant des chances de prise au trône

Les gens déjantés visent trop haut

En les empêchant d’ter-chan', j’défends mes pensées

Censé, d’force, les flancher, tant qu’c’est dans les temps

Et, tant qu’c’est franc, sans quiproquo

Dans c’micro', Cause, rempli d’osmose

Mais pas dans un élan d’démence

Moi et l’rap, c’est un mélange gênant, va l’dire aux autres

Entre psykozcopathes, on peut s’contacter

Un petit whisky-Coca sur un son de Mack 10

On trinque tel un militaire à la santé du captain

De soirée, qui boira comme les autres, mais qui s’croit intacte

J’ai pas un bête de jeu, tête de noeud

Tu vois pas qu’au cul on a un Break Peugeot, cinq nes-jeu' en 2−6, bref

Ça fait beaucoup d’raisons pour s’faire contrôle

A chaque virage, c’est la mort ou le ferme qu’on frôle

J’confonds la troisième et la cinq

Crois en ma parole: mets ta ceinture, car la Dame Blanche n’est pas sainte

CC dans les narines, excès d’adrénaline

Le phone-tél' sonne, t’es trop pressé, allez, j’arrive

Tu t’feras baiser, cousin, tout ça pour écouler des jets

Ton cul chauffe, et tu t’feras courser par des poulets braisés

Les petits s’tirent dans les pattes, tisent dans les packs

Esquivent la casse et croient lire dans les cartes

Jeunesse triste qui se bat contre la crise, l’illétrisme

Et la base directrice de la poisse

Cause Commune