Текст песни Bildersprache (Misanthrop) с переводом

Mein Weltbild entspringt den wildesten Pinselstrichen

Hat blumige Muster auf graustufigen Hintergründen

Lebensmüde Lebensblinde müßten Mut hinter die Binde kippen

Doch das Zimperliche ist eins meiner größten Kümmernisse

Ich kann 3D nicht einsehen, hab keine Perspektive

Entscheide über Künstler mittels goldener Schnitte

Es kommt so oft neuer Müll vomWertstoffhof in Händlernischen

Bleibe nichtsdestotrotz unbeeindruckt vom Expressiven

Eine üble Leselüge nimmt uns bunte übersichten

So dass wir Museen wie die Musen überfliegen

Die Mäzene kreisen geizend über Künsterzirkeln

Und schenke ihre Spendernieren profitablen Widerlingen

Ich erfahre Bildermaler mit dem Kopf wie Wissenschaftler

Die Idealen sind bewandt in realer Wiedergabe

Die Interessanten sprechen noch dazu die Bildersprache

So dass Künstler und Gefühle Hand in Hand gehen wie Liebespaare

Ich streiche literweise Schwarz über Farbe

Schließe meine Augen beim Zeichnen mit Zirkel und Bleistift

Auf den Bordsteinen und Straßenstrichen der heimatlichsten Landschaften

Auch die unattraktivsten Aktmodelle verlaufen sich im Aquarell

Aufgrund der Einzigartigkeit als entartet gezeichnet bleiben sie starr und in

Pose

In rustikaler Eiche gerahmt sind die geschmacklosen

Porträts enger Verwandter auf die leere Wand gegenüber

Mein leerer Verstand übt sich im Verständnis der Unveränderlichkeit

Von Kitsch und Ästhetik. Die wörtlichen Bilder bleiben für uns

In Schriftskizzen für die Planlandschaften

Die bildlichen Wörter sollen die Landschaften planen

Um später den Idealen der Postkartenidylle entsprechen zu können

Man gönnt sich einen Blick in sich, um zu sehen wie Farbe wirkt

Das Beige und das Rosa und die Nuancen in Rot und Rotbraun

Was soll ich über Kunst sagen, wenn ich keine Kunst kenne?

Was soll Kunst über mich sagen, wenn mich keine Kunst kennt?

Wer bist zu glauben, dass es nicht um Dich geht?

Der Stift führt uns von der Zeichnung zum Schriftbild. (4x)

Ich zeichne Akt, entblöße skizzenhaft im zweiten Akt

Die Menschheit mit Deckweiß, dann ist sie leichenblaß

Sie erbleicht, denn wie Van Gogh erscheine ich geisteskrank

Ob der primitiven Höhlengleichnisse an meiner Wand

Darauf gezeichnet bin ich gejagt von blauen Reitern

Man kann’s mit Munch vergleichen, nur dass ich lauter Schreie

Escher könnte sicher besser und genauer zeichnen

Mit Stiften schwer wie Blei wie ich den FarbenWasser aufbereite

Mein Portrait liegt zwischen Manet und Monet

Stürz' auf die Stafflei mit Kampfschrei, Kunst macht mich zum Prolet

Ich mische Ölfarben mit Bob Ross tausche Kitsch und Worte

Und forder mit Fehlfarben die Natur zur Pose

Was ist Kunst? Ist sie Geschichte wie Tacitus

Oder simpel wie Kinder überdeckt vom Dadaismus?

Ist sie gottlos wie Buddhismus und mehr Mythos als Christus

Oder äußerlich fein säuberlich einteilbar wie Kubismus?

Wer bist zu glauben, dass es nicht um Dich geht?

Der Stift führt uns von der Zeichnung zum Schriftbild. (8x)

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