The days run river with time’s casual urgency, Prolonging agonies;
feeding dreams,
If we could deconstruct the moment to the components of its making,
Time is the predicament we would find ourselves in,
All this losting is exhausting; we suffer each our own indentured Eden,
Doomed and bound to find a healing quality in the very venom,
For if there is to be a Heaven this Earth must be thy vessel,
And it looks long; and long; upon the survey of this despair.
I can’t for the life of me,
Look past the misery,
Of this weary world.
Demographic dogma unbinds the spiritual synergy,
Casting our souls to wander the wilderness alone,
Breeding false gods to reckon our own device, And gorge our gut at the expense
of our brother’s need,
Huddled in a hush of electric-river-gospel,
The binary-blueprint; the ego’s architect,
Falling forward of the uncertain gravity of improvised empires,
With the very flight that we seek determined by the scorched earth skies of our
wrecked aviation.
I can’t for the life of me,
Understand the stupidity,
Of this weary world.
Deformed hulks of ancient engines litter the newborn works,
The placenta of the receded flood echos birth agonies,
With the glossolalia of infinite-decimal-babel,
Lost civilizations in white noise transistor-transit, Just the background
radiation of the frenetic friction of the motion,
Fueled in its own exhaust; a market driven matrix of waste,
Puzzling over the exhumed fossils of ancestral demise,
Making mystic-tellings of fallen fortunes in lieu of the virgin’s currency.
I can’t for the life of me,
Feel hope in the posterity,
Of this weary world.
This chronic forecast is meaning’s barren tongue, Each broadband-docket a
custom dialect of nonsense,
Source-signal decoded at the end user’s discreet demolition,
This agency of baptism sanctifies the victim’s complicity,
So what is born of mother love seeks its death in father lust,
And this withered beauty gilded in the rust of obscene ages,
Finds no savior worthy to the title of its rescue, Just the radio-wave-babel
that ends up bickering amongst the stars.
I can’t for the death of me,
Explain the immortality,
Of this weary world.
Перевод песни This Weary World
Дни текут рекой со случайной срочностью времени, продолжая агонию; подпитывая мечты, если бы мы могли разобрать момент на составляющие его создания, время-это трудность, в которой мы окажемся, все это изнурительное; мы страдаем от каждого нашего собственного измученного Эдема, обреченного и обязанного найти исцеляющее качество в самом яде, ибо если должен быть рай, эта земля должна быть твоим сосудом, и она выглядит долгой; и долгой; при осмотре этого отчаяния.
Я не могу жить своей жизнью,
Смотреть сквозь страдания
Этого утомленного мира.
Демографическая догма освобождает духовную синергию, бросая наши души, чтобы бродить по пустыне в одиночестве, размножая ложных богов, чтобы считать наше собственное устройство, и пожираем наш кишечник за счет потребности нашего брата, запутавшись в тишине электрического Евангелия реки, двоичного плана; архитектор эго, падающий вперед из-за неясной тяжести импровизированных империй, с самим полетом, который мы ищем, определяется выжженными земными небесами нашей разрушенной авиации.
Я не могу жить своей жизнью,
Понять глупость
Этого утомленного мира.
Деформированные корпуса древних двигателей засоряют новорожденные работы, плаценту отступающего потопа, Эхо рожденных агоний, с глоссолалией бесконечного десятичного Вавилона, потерянные цивилизации в белом шуме, транзистор-транзит, лишь фоновое излучение безумного трения движения, подпитываемое собственным выхлопом; управляемая рынком матрица отходов, озадачивающая окаменевшие окаменелости прародины, превращая мистик-отколы падших богатств вместо девственной валюты.
Я не могу жить своей жизнью,
Чувствовать надежду в потомстве
Этого утомленного мира.
Этот хронический прогноз означает бесплодный язык, каждая широкополосная связь-собственный диалект ерунды, источник-сигнал, расшифрованный в скрытом разрушении конечного пользователя, это крещение освящает соучастие жертвы, так что то, что рождено от матери-любви, ищет своей смерти в похоти отца, и эта увядшая красота, позолоченная в ржавчине непристойных веков, не находит Спасителя, достойного звания своего спасения, только Радиоволна-Вавель, которая в конечном итоге ссорится среди звезд.
Я не могу
Объяснить свою смерть, бессмертие
Этого утомленного мира.
TanyaRADA пишет:
- спасибо! От Души!!! ( Улыбаюсь...)все так!!!Liza пишет:
Любимая песня моей мамы