Текст песни Коррида в Барселоне (Тимур Шаов)

На корриде в воскресенье

Три испанских мужика

Всё гоняли по арене

Здоровенного быка.

Пикадор, бандерильеро,

Ну, и главный — матадор —

Зарабатывали евро,

Исполняли приговор.

Бык сопел, роняя пену,

Подбираясь к палачу,

Думал: «Щас его поддену

И маненько потопчу.

Я его достану точно,

Хоть он вертится, как вошь.

Мужичонка худосочный —

Ведь соплёй перешибёшь!»

Матадор — пацан ершистый,

Заводной такой сеньёор.

Дед, наверно, был франкистом.

Этот в деда — живодёр.

Бык бодал забор арены,

Бык за лошадью скакал,

Упирался рогом в стену —

Неприятностей искал.

Он ведь жил, ярма не зная,

Жизнью гордой и простой.

Да, свобода развращает…

Бык решил, что он крутой.

Ну стань в сторонке, не скандаля,

Как щенок, поджавши хвост, —

Ну тебя б забраковали

И отправили б в колхоз.

Нет же, бык, башка дурная,

Лез упорно на рожон:

«Забодаю, забодаю!»

Так и помер, как пижон.

Застывала кровь, алея

На упрямой на губе.

Борода Хемингуэя

Померещилась в толпе.

Солнце медленно садилось

Над собором вдалеке.

И торсида расходилась,

Забывая о быке.

Лишь турист — браток из Пскова,

Видно, мастер мокрых дел —

Вдруг промолвил: «Жизнь сурова…

Ну не быкуй — и будешь цел!»