The number one independent label killin' ‘em in the game…
Independent…
You’re now tuned into the number one,
Latin rap artist in the Chicano rap industry…
Ha-ha…number one on the Billboards…
Number one on the streets, and number one with the sales…
Ha-ha, who the fuck you think you talkin' to…
Who the fuck you think you talkin' to,
you done fucked up homie now the talk is through.
The streets fuck with real Gs, they don’t fuck with you,
in the streets, in the avenue, they bumpin' who?
That Mr. Criminal shit, number one, they feelin' me trick,
boss of all bosses, foos be on some silly shit,
that young, brown and dangerous album,
homie, this really hits, economy crash,
foos still lining up in this recession bitch.
Hs up worldwide, thank you for the purchase,
foos be on some bitch shit so I clown they ass on purpose.
What happened to the days of real tracks and real raps,
The Internet came, flooded the game, and killed that.
All these MySpace rappers came out overnight,
begging for a deal from the label, pathetic, right?
No skills having motherfuckers get no credit, like,
so they get on Twitter talkin' shit, jealous every night.
What kind of sideways bitch shit is that?
Motherfuckers turning fatal trying to click up with the cat,
but these half-ass, bitch, wanna-be rappers get no dap,
and now, all of sudden, they bosses comin' up, what kind of shit is that?
Foos couldn’t hang with that G shit, no shows rocked,
now you see them rockin' skinny jeans and Mohawks.
Other fools fell off the game, no love lost,
Plucked out the game like they eyebrows, no love lost,
I’m from the home of the gangbang and gunshots,
foos be on some candy shit, like bubblegum drops,
flow’s watered down, they get no love, not from the brown,
they got no fans local, they mines, worldwide, all around.
Pobrecito, the flows I spit is lethal, fuck a sequel,
if you trip, I’ll put you in the ground beneath you.
I’m sick with it, I get explicit, the triple x rapper,
Producing his own CD, yo I’m a triple treat
these foos ain’t ready for war, so don’t even test,
homies from the varrio back my plaques, so come see me yes,
I’m a Westsider like Tupac, California Love coming out of the rooftop,
And I just might be, one of the sickest Latin rappers on the microphone,
Foos really need to leave the mic alone,
my homies tell me Mr. Criminal, dogg, you killing ‘em homes,
almost satisfied but not quite yet,
there’s still a hole that needs to be filled, fuck it,
it’s a cheap thrill to hit the game every year and give their ass a refill,
I gotta tell the truth, if not the streets will,
I guess that’s why their wack ass shit lookin' weak still
Перевод песни West Coast Most
Независимый лейбл номер один убивает их в игре ...
Независимый...
Теперь ты настроена на номер один,
Латиноамериканский рэп-артист в рэп-индустрии чикано ...
Ха-ха ... номер один на билбордах ...
Номер один на улицах и номер один с продажами...
Ха-ха, с кем ты, блядь, разговариваешь?
С кем, блядь, ты разговариваешь,
ты все испортил, братан, теперь разговор окончен.
Улицы трахаются с настоящими гангстерами, они не трахаются с тобой,
на улицах, на Авеню, они кого топчут?
Это мистер Криминальное дерьмо, номер один, они чувствуют, как я обманываю,
босс всех боссов, фу, будь на каком-то глупом дерьме,
этот молодой, коричневый и опасный альбом,
братишка, это действительно хиты, крах экономики,
Фу, все еще выстраиваются в очередь в этой рецессии, сука.
Hs up worldwide, спасибо за покупку,
foos быть на какой-то суке, поэтому я клоун их задницу нарочно.
Что случилось со временами настоящих треков и настоящих РЭПов,
Пришел интернет, затопил игру и убил ее.
Все эти рэперы на MySpace вышли в одночасье,
умоляя о сделке с лейблом, жалкие, так?
У меня нет никаких навыков, чтобы быть ублюдками, не получить кредит,
так что они болтают в Твиттере, завидуют каждую ночь.
Что это за косячок?
Ублюдки становятся роковыми, пытаясь подцепить кошку,
но эти полудурки, сука, хотят быть рэперами, не получают dap,
и теперь, внезапно, они поднимают боссов, что это за дерьмо?
Фус не мог тусить с этим дерьмом, никаких концертов,
теперь ты видишь, как они раскачивают узкие джинсы и ирокезы.
Другие дураки упали с игры, никакой любви не потерял, выдернул из игры, как они брови, никакой любви не потерял, я из дома гангбанга и выстрелов, фу быть на каком-то сладком дерьме, как капли жвачки, поток поливается, они не получают любви, не от коричневого, у них нет фанатов, местных, они шахты, по всему миру, повсюду.
Побречито, потоки, которые я плевал, смертельны, к черту сиквел,
если ты споткнешься, я засуну тебя в землю под тобой.
Меня тошнит от этого, я становлюсь откровенным, рэпер triple x, продюсирующий свой собственный диск, йоу, я-тройное удовольствие, эти фу не готовы к войне, так что даже не испытывай, братишки из варрио возвращают мои плакетки, так что приходи ко мне, Да, я Вестсидер, как Тупак, Калифорния, люблю выходить из крыши, и я, может быть, один из самых больных латиноамериканских рэперов на микрофоне, ФУ Действительно нужно оставить микрофон в покое, мои друзья говорят мне, что мистер преступник, вы убиваете дома, но вы почти не удовлетворены. все же, есть еще дыра, которую нужно заполнить, к черту ее, это дешевый трепет, чтобы попасть в игру каждый год и наполнить их задницу, я должен сказать правду, если не улицы, думаю, поэтому их дурацкая задница все еще выглядит слабой.
TanyaRADA пишет:
- спасибо! От Души!!! ( Улыбаюсь...)все так!!!Liza пишет:
Любимая песня моей мамы