This contusion-colored evening
Maybe you paint the silhouette
Of the gaunt tree line singed in '97
When wildfires threatened my development
And the swallowed towns the Klan had founded
The shaded sand dens were Party Caverns
For them who’d come hallucinate while we slept
Scaring our rabbits to death in their hutches
I can’t remember how I used to live
But they’ve all cased their jumps fatally
I willed it to be in the hours of blankness preceding to sleep
Oh, the years we waste faking remorse, remorse
Every decision I have ever made
Bred the branching future’s mute howlers
With burst-vessel red eyes roaring inaudibly
On the freezing morning walk to the corner grocery
What hangs over big empty country
Reborn in negatives of photos of dusk
Regret so huge it’s on a phantom axis
Receding beaches hissing hearing damage
The miles-long column on cold moonlight cast across still seas
When my nose begins to bleed
Some submitted to having their lights put out
By the basement thrill killer of the neighborhood
I heard being murdered is no experience
Ten or eleven wounds in
«It's not about Satan or anything. You just die-- It’s weird.»
Перевод песни Wavelengths
Этот вечер окрашен ушибом.
Может быть, вы рисуете силуэт
Линии дерева, опаленной в 97-
М, когда лесные пожары угрожали моему развитию
И проглоченным городам, которые клан основал,
Затененные песчаные берлоги были партийными пещерами
Для тех, кто приходил в галлюцинации, пока мы спали,
Пугая наших кроликов до смерти в их избушках.
Я не могу вспомнить, как я жил раньше,
Но все они смертельно прыгали.
Я хотел бы, чтобы это было в часы пустоты, предшествующие сну.
О, годы, которые мы тратим впустую, притворяясь раскаянием, раскаянием,
Каждым моим решением.
Расплодились безмолвные завыватели ветвящегося будущего со взрывчатыми красными глазами, неслышимо ревущие в холодное утро, идут к магазину на углу, что висит над большой пустой страной, возрождается в негативах фотографий сумерек, сожаления настолько огромны, что на призрачной оси отступают пляжи, шипящие слухи наносят ущерб километровой колонне в холодном лунном свете, брошенной через неподвижные моря, когда мой нос начинает кровоточить.
Некоторые из них подчиняются тому, что их огни потушены
В подвале, острых ощущений, убийцы района.
Я слышал, что быть убитым-это не опыт
Десяти или одиннадцати РАН:
"дело не в сатане или чем-то еще. ты просто умираешь-это странно"»
TanyaRADA пишет:
- спасибо! От Души!!! ( Улыбаюсь...)все так!!!Liza пишет:
Любимая песня моей мамы