Angels go — we
Merely stray, image of
A wandering deity, searching for
Wells or for work. They scale
Rungs of air, ascending
And descending — we are a little
Lower. The grass covers us
But statues, here, they stand, simple as
Horizon. Statements
Yes — but what they stand for
Is long fallen
Angels of memory: they point
To the death of time, not
Themselves timeless, and without
Recall. Their
Strength is to stand
Still, afterglow
Of an old religion
One can imagine them
Sentient — that is to say, we may
Attribute to stone-hardness, one after the
Other, our own five senses, until it spring
To life and
Breathe and sneeze and step
Down among us
But in fact, they are
The opposite of perception: we
Bury our gaze in them. For all my
Sympathy, I
Suppose they see
Nothing at all, eyeless to indicate
Our calamity, breathless and graceful
Above the ruins they inspire
I could close my eyes now and
Evade, maybe, the blind
Fear that their wings hold
The visible body expresses our
Body as a whole, its
Internal asymmetries, and also the broken
Symmery we wander through
With practice I might
Regard people and things — the field
Around me — as blots: objects
For fantasy, shadowy but
Legible. All these
Words have other meanings. A little
Written may be far too
Much to read
A while and a while and a while, after a
While make something like forever
From ontological bric-a-brac, and
Without knowing quite what they
Mean, I select my
Four ambassadors: my
Double, my shadow, my shining
Covering, my name
The graven names are not their
Names, but ours
Expectation, endlessly
Engraved, is a question
To beg. Blemishes on exposed
Surfaces — perpetual
Corrosion — enliven features
Fastened to the stone
Expecting nothing without
Struggle, I come to expect nothing
But struggle
The primal Adam, our
Archetype — light at his back, heavy
Substance below him — glanced
Down into uncertain depths, fell in
Love with and fell
Into his own shadow
Legend or history: footprints
Of passing events. Lord
How our information
Increaseth
I see only
A surface — complex enough, its
Interruptions of
Deep blue — suggesting that the earth
Is hollow, stretched around
What must be all the rest
My 'world' is parsimonious — a few
Elements which
Combine, like tricks of light, to
Sketch the barest outline. But my
Void is lavish, breaking
Its frame, tempting me always to
Turn again, again, for each
Glimpse suggests more and more in some
Other, farther emptiness
To reach empty space, think
Away each object — without destroying
Its position. Ghostly then, with
Contents gone, the
Vacuum will not, as you
Might expect, collapse, but
Hang there
Vacant, waiting an inrush of
Reappointments seven times
Worse than anything you know, seven other dimensions
Curled into our three
But time empties, on
Occasion, more quickly than
That. Breathe in or out. No
Motion movies
Trees go down, random and
Planted, the
Way we think
The sacrificial animal is
Consumed by fire, ascends in greasy
Smoke, an offering
To the sky. Earthly
Refuse assaults
Heaven, as we are contaminated by
Notions of eternity. It is as if
A love letter — or everything I
Have written — were to be
Torn up and the pieces
Scattered, in
Order to reach the beloved
No entrance after
Sundown. Under how vast a
Night, what we
Call day
What stands still is merely
Extended — what
Moves is in space
Immobile figures, here, in a
Race with death, gloom about their
Heads like a dark nimbus
Still, they do — while standing —
Go: they’ve a motion
Like the flow of water, like
Ice, only slower. Our
Time is a river, theirs
The glassy sea
They drift, as
We do, in this garden so swank, so grandly
Indiscriminate. Frail
Wings, fingers too fragile. Their faces
Freckle, weathering
Pure spirit, saith the Angelic
Doctor. But not these
Angels: pure visibility, hovering
Lifting horror into the day
To cancel and preserve it
The worst death, worse
Than death, would be to die, leaving
Nothing unfinished
Somewhere in my life, there
Must have been — buried now under
Long accumulation — some extreme
Joy which, never spoken, cannot
Be brought to mind. How else, in this
Unconscious city, could I have
Such a sense of dwelling?
I would
Raise… What’s the opposite
Of Ebenezer?
Night, with its crypt, its
Cradle-song. Rage
For day’s end: impatiance
Like a boat in the evening. Towards
The horizon, as
Down a sounding line. Barcarolle
Funeral march
Nocturne at high noon
Перевод песни Stone Angels
Ангелы уходят — мы
Просто сбиваемся с пути, образ
Блуждающего божества, ищущего
Колодцы или для работы. они
Поднимаются
И опускаются вверх и вниз-мы немного
Ниже. трава покрывает нас,
Но статуи здесь, они стоят, простые, как
Горизонт.
Да-но за что они стоят?
Это давно павшие Ангелы памяти: они указывают на смерть времени, не сами по себе вне времени и без воспоминаний. их сила-стоять на месте, послесвечение старой религии, можно представить их разумными — то есть, мы можем приписывать камень твердости, один за другим, наши собственные пять чувств, пока он не оживет, и дышать, и чихать, и шагать среди нас, но на самом деле они противоположны восприятию: мы хороним наш взгляд в них.
Сочувствие, Я
Полагаю, они
Ничего не видят, не видят, чтобы показать
Наше бедствие, бездыханные и изящные
Над руинами, они вдохновляют.
Я мог бы закрыть глаза и
Уйти, может быть, от слепоты.
Страх, что их крылья держат
Видимое тело, выражает наше
Тело в целом, его
Внутреннюю асимметрию, а также сломанную
Симмерию, через которую мы блуждаем
С помощью практики, я мог бы
Рассматриваю людей и вещи-поле
Вокруг меня-как кляксы: предметы
Для фантазии, мрачные, но
Разборчивые.
Слова имеют другие значения. немного
Написано, может быть, слишком.
Много читаю, некоторое время и некоторое время, через какое-то время делаю что-то вроде вечности из онтологического Брик-а-брака, и, не зная, что они значат, Я выбираю своих четырех послов: моего двойника, мою тень, мое сияющее покрывало, мое имя, имена могил-не их имена, а наши.
Ожидание, бесконечно
Выгравированное, вопрос,
Который нужно просить. огрехи на, который подвергли
Действию поверхностях — вечная
Корозия-оживляет особенности
Прикрепленные к камню
Не ожидая ничего снаружи
Борьба, я не ожидаю ничего,
Кроме борьбы
С первобытным Адамом, наш
Архетип — свет за его спиной, тяжелый.
Субстанция под ним-заглянула
в неизвестные глубины,
влюбилась и упала
в собственную теневую
легенду или историю: следы
проходящих событий. Господь,
как наша информация растет
Я вижу лишь
Поверхность-достаточно сложную, ее
Прерывания
Темно-синего цвета-предполагают, что земля
Пустая, растянутая вокруг.
Что должно быть всем остальным?
Мой " мир " парсимоничен-несколько
Элементов, которые
Объединяются, как уловки света, чтобы
Нарисовать самый четкий контур. но моя
Пустота щедра, ломая
Ее рамки, соблазняя меня всегда
Поворачиваться снова, снова, для каждого.
Проблеск подсказывает все больше и больше в какой-то другой, дальше пустоты, чтобы достичь пустоты, подумай о каждом объекте-не разрушая его положение. призрачно тогда, когда содержимое исчезло, вакуум не рухнет, как ты мог бы ожидать, но висеть там пусто, ожидая повторных назначений в семь раз хуже, чем все, что ты знаешь, семь других измерений свернулись в наши три, но время опустошается, иногда, быстрее, чем это.
Кинофильмы деревья падают, случайны и посажены, то, как мы думаем, жертвенное животное поглощено огнем, восходит в жирном дыму, подношение небу. земной отказ атакует Небеса, так как мы заражены представлениями о вечности. это как будто любовное письмо — или все, что я написал-должно было быть разорвано, и осколки разбросаны, чтобы достичь возлюбленного, нет входа после заката. под тем, как обширна ночь, то, что мы называем днем, все еще продолжается — то, что мы называем Днем.
Движется в пространстве.
Неподвижные фигуры, здесь, в
Гонке со смертью, мрак вокруг их
Голов, как темный нимб,
Они все еще, стоя,
Идут: у них движение,
Как поток воды, как
Лед, только медленнее.
Время-это река, их стеклянное море, они дрейфуют, как и мы, в этом саду, так сильно распахнулись, так грандиозно беспорядочно. хрупкие Крылья, слишком хрупкие пальцы. их лица веснушки, выдерживая чистый дух, говорит ангельский доктор. но не эти ангелы: чистая видимость, парящий, поднимающий ужас в день, чтобы отменить и сохранить его худшая смерть, хуже смерти, было бы умереть, не оставив ничего незаконченным
Где-то в моей жизни, там ...
Должно быть, была-похоронена теперь под
Долгим накоплением-какая-то крайняя
Радость, которая, никогда не сказанная, не может
Быть доведена до ума.
Бессознательный город, могу ли я иметь
Такое чувство дома?
Я бы ...
Рейз ... что противоположно
Эбенизеру?
Ночь, со своим склепом, своей
Колыбельной песней, ярость
К концу дня: нетерпение,
Как лодка вечером, к
Горизонту, как
По звучащей линии. Баркароль.
Похоронный марш
Ноктюрн в полдень.
TanyaRADA пишет:
- спасибо! От Души!!! ( Улыбаюсь...)все так!!!Liza пишет:
Любимая песня моей мамы