So there’s this girl, a tall girl, with eyes like honeycomb and jasmine
Sometimes she blows cigarette smoke in your face in the break room,
and you call that love
Not because it is, but because you want it to be
Because you’re so goddamned lonely, so goddamned unable to handle the ocean
roar in your ears when you’re alone
You tell yourself that the ash in your lungs is as good as a kiss goodnight,
and you write poems about the smoke tendrils whispering off her lips
How beautiful they are, how like the aching arms of god you always wanted them
to be
One night, you’re tired, so very tired
Your eyes as heavy as water
You forget where you are, in the break room at a Walmart at 2:30 in the morning
and you leave your notebook unattended on the table, left out for anyone in the
world to see
One of your coworkers picks it up and reads the poems you wrote about the girl
with honeycomb and jasmine in her eyes
And you panic when you realize what just happened
And you panic when you realize what just happened because the boy who picked up
your notebook, he’s a cruel boy
With eyes like shotguns and razorwire
He buys you razorblades on your birthday so you can do the job right next time,
you fucking freak
And you can’t believe that you aren’t one
Can’t believe you deserve to be anything
Some days, you don’t even try to hide the angry marks on your arm,
like your skin is a test where you got every question wrong
One night, there’s a boxcutter with a brand new blade
Astack of cardboard boxes begging to feel its tooth
You dig in but something’s wrong, the fiber’s too gnarled and you can’t seem to
cut clean. You push, hard as you can, feel the stiff tangle of glue give way,
and there’s blood on the floor, the blade half an inch in your wrist,
but you don’t feel it
The shift manager is in your ear, angry because he has to take you to the
hospital and there’s a janitor who’ll forever hold it against you for staining
his clean, clean floor, and there’s everyone you work with and their hostile
eyes glaring, knowing this was always, always coming along, that there’s that
cacophony, all those ghosts reminding you of your destiny for failure
And there’s another blade
And there’s a bottle of pills, a fifth of vodka, a hospital visit,
two weeks of inpatient while your whole family prays for you to get better
There’s a doctor with blank eyes who never looks at you
He’s always scribbling things on his clipboard
Everything you say, he documents, even when you’re not talking to him
You don’t smoke, but you still go out for smoke breaks with everyone else on
the ward because there’s nothing else to do but stare at the walls,
and wait for the next group session to start
So you hang out in the courtyard, not smoking cigarettes but still befriending
those who do
And there’s a man
Maybe ten years older than you, with eyes like rough-cut pine and sunset
He notices you don’t smoke, so he tries to stay downwind from you so he doesn’t
exhale in your face
He tells you «it's okay, bud
We’ll get through this and be better when we leave this place than it was when
we got here»
And he’s telling you the truth
And you believe him
One day, the doctor who doesn’t look at you comes to your room and tells you
that your insurance isn’t paying for any more days, so you’re all better now
And you leave
Your mom picks you up in the lobby and her eyes are the most worried kindness
you’ve ever seen and you go home
And you fight off the ghosts, which is easier now than it was before,
because now you have a better set of tools today, and your life goes on like
it was meant to
Like you were always supposed to survive the fight
You stop writing poems about smoke tendrils trailing off the lips you once
wanted to kiss, or about how your loneliness is so unbearable, because now you
write poems about how to stay alive
You write poems about the places you feel at home rather than the places you
wish you could be
One day, you catch a glimpse of someone in the mirror, and there you are
Eyes like stubbornness and struggle
Like the brick buildings in abandoned factory towns that refuse to fall
completely
You look at all the scars, the history etched into your arms like a road map of
where you used to be
Versus the endless possibilities of where you are and where you can go now
And the smoke tendrils, once midnight black and swirling above your head,
break away, leaving nothing in your view except the sky
And it is so perfect
And it is so clear
Перевод песни Like Blood from a Stone
Так вот эта девушка, высокая девушка, с глазами, как СОТа и Жасмин.
Иногда она дует сигаретным дымом тебе в лицо в комнате отдыха,
и ты называешь это любовью
Не потому, что это так, а потому, что ты хочешь, чтобы это было,
Потому что ты так чертовски одинок, так чертовски не в силах справиться с Океанским
ревом в ушах, когда ты один.
Ты говоришь себе, что пепел в твоих легких так же хорош, как поцелуй на ночь,
и ты пишешь стихи о том, как дым шепчет с ее губ,
Как они прекрасны, как ноющие руки Бога, ты всегда хотел, чтобы они
были
Однажды ночью ты устал, так сильно устал.
Твои глаза такие же тяжелые, как вода, ты забываешь, где ты, в комнате отдыха у Уолмарта в 2: 30 утра, и ты оставляешь свой блокнот без присмотра на столе, оставляешь его для всех в мире, чтобы увидеть, как один из твоих коллег поднимает его и читает стихи, которые ты написал о девушке с сотами и жасмином в ее глазах.
И ты паникуешь, когда понимаешь, что только что произошло,
И ты паникуешь, когда понимаешь, что только что произошло, потому что парень, который взял
твою записную книжку, он жестокий парень
С глазами, как дробовики и бритвы,
Он покупает тебе бритвы на твой день рождения, так что ты можешь делать свою работу в следующий раз,
ты, чертов урод.
И ты не можешь поверить, что ты не тот,
Кто не может поверить, что ты заслуживаешь быть кем угодно.
Иногда ты даже не пытаешься скрыть гневные следы на своей руке,
словно твоя кожа-это проверка, в которой ты ошибаешься в каждом вопросе.
Однажды ночью появился бокс-куттер с совершенно новым лезвием,
Астак из картонных коробок, умоляющий почувствовать его зуб.
Ты копаешься, но что-то не так, клетчатка слишком скрючена, и, кажется, ты не можешь
ее прорезать, ты давишь, как только можешь, чувствуешь, как крепкий клубок клея сдается,
и на полу кровь, лезвие на полдюйма в твоем запястье,
но ты этого не чувствуешь.
Сменный менеджер в твоем ухе, зол, потому что он должен отвезти тебя в больницу, и есть уборщик, который всегда будет держать его против тебя за то, что он испачкал его чистый, чистый пол, и есть все, с кем ты работаешь, и их враждебные глаза, ослепляющие, зная, что это всегда, всегда происходит, что есть какофония, все эти призраки напоминают тебе о твоей судьбе за неудачу, и есть еще один клинок, и есть бутылка таблеток, пятая водка, визит в больницу, две недели в стационар, пока вся твоя семья молится о том, чтобы тебе стало лучше.
Есть доктор с пустыми глазами, который никогда не смотрит на тебя.
Он всегда записывает
Все, что ты говоришь, он записывает, даже когда ты с ним не разговариваешь,
Ты не куришь, но ты все еще ходишь на перекуры со всеми остальными в
палате, потому что больше ничего не остается, кроме как смотреть на стены
и ждать, когда начнется следующий сеанс группы.
Поэтому ты зависаешь во дворе, не куря сигарет, но все же дружишь
с теми, кто это делает.
И вот человек ...
Может быть, на десять лет старше тебя, с такими глазами, как шершавая сосна и закат,
Он замечает, что ты не куришь, поэтому он пытается держаться от тебя по ветру, чтобы не
выдохнуть тебе в лицо.
Он говорит тебе: "все в порядке, приятель,
Мы пройдем через это и будем лучше, когда покинем это место, чем было, когда
мы здесь"»
И он говорит тебе правду,
И ты веришь ему.
Однажды доктор, который не смотрит на тебя, приходит к тебе в комнату и говорит,
что твоя страховка больше не платит, так что теперь тебе лучше.
И ты уходишь.
Твоя мама забирает тебя в вестибюль, и ее глаза-это самая волнующая доброта, которую ты когда-либо видел, и ты идешь домой, и ты отбиваешься от призраков, что теперь проще, чем было раньше, потому что теперь у тебя есть лучший набор инструментов, и твоя жизнь продолжается, как будто ты должен был, как будто ты всегда должен был пережить битву.
Ты перестаешь писать стихи о том, как дым тянется за губами, когда-то
хотел поцеловаться, или о том, как твое одиночество невыносимо, потому что теперь ты
пишешь стихи о том, как остаться в живых.
Ты пишешь стихи о местах, где ты чувствуешь себя как дома, а не о местах, где ты
хотел бы быть
Однажды, ты мелькаешь о ком-то в зеркале, и вот ты
Глаза, как упрямство и борьба,
Как кирпичные здания в заброшенных заводских городках, которые отказываются
полностью падать.
Ты смотришь на все шрамы, историю, запечатленную в твоих объятиях, как на дорожную карту того, где ты был раньше, против бесконечных возможностей того, где ты сейчас и куда ты можешь пойти, и на завитки дыма, однажды полуночный черный и кружащийся над твоей головой, вырваться, не оставив ничего, кроме неба, и это так прекрасно, и так ясно.
TanyaRADA пишет:
- спасибо! От Души!!! ( Улыбаюсь...)все так!!!Liza пишет:
Любимая песня моей мамы