To James Joyce’s bones and the ghost of Langston Hughes
Whose poems rang of truth and to those who sang the blues
To those who showed their fangs but never broke the bank in two
'Cause the lowest hanging fruit was never enough, it’s never enough
To old Dylan Thomas and the ghost of Langston Hughes
Whose poems rang of truth and to those who sang the blues
To those who showed their fangs but never broke the bank in two
Or picked the lowest hanging fruit to appease those who drank its juice
«You know, I think of something that’s funny then I go get a pen and I write it
down. Or if the pen’s too far away I have to convince myself that what I
thought of, ain’t funny»
Wake up
Vacuum the floor, watch the door, reorganize your records
Scan for pretension in your text, cancel breakfast
Drink something fortified instead, it’s damn incentive
To land in bed with a handled checklist, you ran the sentence like a spike
Your run-ons are such nonsense
Wash your hands and dangle your phalanges till they’re dry
Now a drunk hostage of what options?
You wanna make 'em synthesize, to live or die, there isn’t time, it’s dignified
A witness lies, or skims to find some kind of thing inside
That feeds their narcissism written within, it isn’t worth it
This isn’t bullshit, though, it’s something, right, it counts
Akira confidence, the fear of consequence just mounts
Put it out there, the masters all knew what they were doing
And trust me, nothing you write is hackneyed like Dave McEwen
That’s the practice, some homework for your audience
Your batting average is more nonsense, and you lob it in
Best friend, worst enemy, eventually one in the
Same it might come from the
Basic run of the
Millions of millions of neurons to which you’re subject
Publishers want the moving parts, they want to touch base
Word to God, you’re a fraud, they’ve heard it all
Burn the crops, it’s curtain call, learn to crawl, et cetera
A practical joke, your back’s to the ropes, you can’t even cope
The matter is toast, you had to just coast along, the wrong competitor
Turn it off, you were lost, Who’s The Boss? came on, your dog ate it
Cue the nonchalance, they’re all tasteless
But the fact remains, you’ve cashed the cheque
And if that editor rears his ugly head around here, you’re gonna snap his neck
Yeah the fact remains you’ve spent the dough
And if the bill collectors fill your head with dread you’re gonna send him home,
head first
Essentially, friend to me, you’ve blown your deadline
And now you never leave your home, it’s bedtime
The best idea strikes the second your head hits the down
Pull a Mitch Hedberg instead, listen now:
24 hours, not a word, you fill in your cage
Quite nicely, Rome was built in a day
Goodnight
To James Joyce’s bones and the ghost of Langston Hughes
Whose poems rang of truth and to those who sang the blues
To those who showed their fangs but never broke the bank in two
'Cause the lowest hanging fruit was never enough, it’s never enough
To old Dylan Thomas and the ghost of Langston Hughes
Whose poems rang of truth and to those who sang the blues
To those who showed their fangs but never broke the bank in two
Or picked the lowest hanging fruit to appease those who drank its juice
Piss on 'em
Перевод песни Carambola, Or Rome Was Built in a Day
До костей Джеймса Джойса и призрака Лэнгстона Хьюза, чьи стихи звенели правдой, и до тех, кто пел блюз тем, кто показывал свои клыки, но никогда не разбивал банк надвое, потому что самого низкого висящего плода никогда не было достаточно, этого никогда не хватало старому Дилану Томасу и Призраку Лэнгстона Хьюза, чьи стихи звенели правдой, и до тех, кто пел блюз тем, кто показывал свои клыки, но никогда не разбивал банк надвое или выбирал самый низкий висящий плод, чтобы успокоить тех, кто пил его сок.
"Знаешь, я думаю о чем-то забавном, потом я беру ручку и записываю ее,
или, если ручка слишком далеко, я должен убедить себя, что то, о чем я
думал, не смешно"»
Проснись,
Пропылесось пол, следи за дверью, перестрой свои
Записи, отыщи притворство в своем тексте, отмени завтрак,
Выпей что-нибудь крепкое, вместо этого, это чертовски стимул
Приземлиться в постель с контрольным списком, ты прогнал приговор, как шип,
Твои прогоны-такая ерунда.
Вымойте руки и болтайте свои фаланги, пока они не высохнут,
Теперь пьяный заложник каких вариантов?
Ты хочешь заставить их синтезировать, жить или умереть, нет времени, это достойно
Свидетеля лжи, или скимса, чтобы найти что-то внутри,
Что питает их нарциссизм, написанный внутри, это не стоит того.
Это не чушь, хотя, это что-то, верно, это подсчитывает уверенность Акиры, страх перед последствиями просто монтирует, все знали, что они делают, и доверяют мне, ничто из того, что вы пишете, не избито, как Дэйв Макьюен, это практика, некоторые домашние задания для вашей аудитории, ваш средний битинг-это больше чуши, и вы теряете его в лучшем друге, худшем враге, в конце концов, один из тех же, что и из миллионов нейронов, которым вы подчиняетесь, издатели хотят коснуться движущих частей, они хотят прикоснуться к базе.
Богом клянусь, ты мошенник, они все это слышали.
Жги посевы, это зов занавеса, учись ползать и так далее,
Это розыгрышная шутка, Ты спиной к веревкам, ты даже не справляешься,
Дело в тосте, ты должен был просто уйти, не тот соперник.
Выключи, ты потерялся, кто тут главный? ну же, твоя собака съела его.
Кью, небрежность, они все безвкусны,
Но факт остается фактом: ты обналичил чек.
И если этот редактор поднимет здесь свою уродливую голову, ты сломаешь ему шею.
Да, факт остается фактом: ты потратил деньги.
И если сборщики счетов наполнят твою голову страхом, ты отправишь его домой, сначала, по сути, направляйся ко мне, друг, ты испортил свой срок, и теперь ты никогда не покидаешь свой дом, пора спать, лучшая идея поражает, как только твоя голова ударяет вниз, Вытащи вместо этого Митча Хедберга, Слушай сейчас:
24 часа, ни слова, Ты
Прекрасно заполняешь свою клетку, Рим был построен за день.
Спокойной ночи костям Джеймса Джойса и Призраку Лэнгстона Хьюза, чьи стихи звенели правдой, и тем, кто пел блюз тем, кто показывал свои клыки, но никогда не разбивал банк надвое, потому что самого низкого висящего плода никогда не было достаточно, этого никогда не было достаточно для Старого Дилана Томаса и призрака Лэнгстона Хьюза, чьи стихи звенели правдой, и тем, кто пел блюз тем, кто показывал свои клыки, но никогда не разбивал банк надвое или выбирал самый низкий висящий плод, чтобы успокоить тех, кто пил его сок на них.
TanyaRADA пишет:
- спасибо! От Души!!! ( Улыбаюсь...)все так!!!Liza пишет:
Любимая песня моей мамы