Кому из нам сегодня суждено подохнуть, втыкая под амфетаминами.
С кем будем спорить. Кого будем слушать. Кому будет верить. Ведь каждый третий
готов за кусман отомстить.
Все пути ведут в тупик. Я ищу выход, среди глухих старух и говорливых пыхов.
Продажных блядей, что отдаются за лавруху и тех кого помню-вас я не забуду.
В городе загружают все теже вагоны. На проводах замерзают черные вороны.
Заныканые чеки шелестят, как листья. Зима, минус 30, остались только принципы.
Мороз колит спицами. Ночью мне не спится. Я вижу то, что верх берет не вера а,
фикция.
Пылятся в моде, знаю, гнила моя провинция. Гляди мамаша твой чилдрен давится
пицей.
Мы задыхаемся от своей бесполезности. Забывая Бога, засыпаем на лестнице.
Пролетают месяца, выдыхая дым родной окрестности. Вдыхаем запах холода чужой
местности.
./././tatischeskij-artem-holod-vremen.html
Голодно, да, нам тут голодно. А х*ли тольку кричать о помощи, когда вся страна
продана.
Мой протест серым формам. Ловлю бодряк, когда в пятерых без палева один косяк.
Кто боцает по криминалу, кто по колесам. Кто по бабосам. Кто-то спокойный,
кто-то борзый.
И так на родине живется уже больше века. Крах бытия. Вопрос: «Где ты? Где я?»
За нас никто не молвит слово кроме нас самих. Я знаю каково быть чужим среди
своих.
Меньше верю в дружбу, больше в предательство. Тех, с кем рубил на части ноты
одиночества.
Больно, когда тебе разбивают счастье. Приколько, когда на хате потрошим пластик
с Ростова.
Когда с делов шелестит налик. Нормально, когда напарник зовет на парик.
Нигативно настроет по отношению к политике вашей фирмы: экономисты, менеджеры,
дураки мерчендайзеры Выкладывают однодневные товары, пирамида Маслова об*сана
массами.
Русский заменили на Ёу, а лица на гремассы. И каждый до*борез зрелый может
рассказать типа:
Я bad Boy Hip-Hop? руи выше бубу-бубу. То что мы слышим не имеет значения.
Важно то, что мы видем, даже когда закрываем глаза. Ей люди-вороны вы слышите
меня?
Приём, добро пожаловать сюда, в холод времен…