Wither in this tourbillion
Enveloped in the kind of madness
That circles around a mind of doubt
Seep into the windowless vestige
Imminence plays what the present cannot
As stillness moves throughout the landscape
The scribe unmarked
Ensuing a god, it persists
Slay the messenger
A Candle whispering in the silence
The faint glow of embers
An embrace
Cold is the darkest embrace
A madness entwined
In desperation
Searching deep within
Spiraling into the abyss
In the parlor of scars
I scratch echoes into the flesh
And iridescent fog from my breath
That instills stories on the fragments of windows
Fragments
That have shattered
when I left the prose and runes behind
Vagabond
Singing sweet the play write
Blessed and fierce, torn like a family of paper dolls
I search in my mind
Fleeting words and lost lambs
That I sacrificed so longingly
An illusion
Illusion | 2013
Исполнитель: InquinokПеревод песни
Увядание в этом турбионе,
Окутанном безумием,
Которое кружит вокруг сомнения,
Просачивается в безоконный пережиток,
Неминуемо играет то, что настоящее не
Может, так как тишина движется по всему пейзажу,
Писец безымянный,
Следующий за Богом, он продолжает
Убивать посланника
Свечой, шепчущей в тишине
Слабое сияние углей
Объятий.
Холод-самое темное объятие, безумие, вплетенное в отчаяние, ищущее глубоко внутри, закручивающееся в бездну в гостиной шрамов, я царапаю Эхо во плоть и радужный туман от моего дыхания, что проливает истории на осколки осколков окон, которые разбились, когда я покинул прозу и руны позади бродяги, Поющие сладкую пьесу, благословенную и жестокую, разорванную, как семья бумажных кукол, я ищу в своем сознании мимолетные слова и потерянные ягняташки, которые я так долго жертвовал иллюзией.
Окутанном безумием,
Которое кружит вокруг сомнения,
Просачивается в безоконный пережиток,
Неминуемо играет то, что настоящее не
Может, так как тишина движется по всему пейзажу,
Писец безымянный,
Следующий за Богом, он продолжает
Убивать посланника
Свечой, шепчущей в тишине
Слабое сияние углей
Объятий.
Холод-самое темное объятие, безумие, вплетенное в отчаяние, ищущее глубоко внутри, закручивающееся в бездну в гостиной шрамов, я царапаю Эхо во плоть и радужный туман от моего дыхания, что проливает истории на осколки осколков окон, которые разбились, когда я покинул прозу и руны позади бродяги, Поющие сладкую пьесу, благословенную и жестокую, разорванную, как семья бумажных кукол, я ищу в своем сознании мимолетные слова и потерянные ягняташки, которые я так долго жертвовал иллюзией.