The Wrote & The Writ | 2008

They’re taking pictures of the man from God
I hope his cassock’s clean
The burden of being a holy fella’s
Your halo’d better gleam, better gleam
What of all those wayward priests?
The ones who like to drink
Do you suppose they’d swap their blood for wine
Like you swapped yours for ink, for ink
You wrote me oh-so-many letters
And all of them seemed true
Promises look good on paper
Especially from you, from you
The weight of all those willing words
I carried all alone
You wouldn’t put your pen to bed
When we hadn’t found our own, our own
Your sentences rose high at night
And circled round my head
The circle’s since been broken
Like the priest before me is breaking bread
I’m being asked to drink the blood of Christ
And soon I’ll eat his flesh
I’m alone again before the altar
Shedding all my old regrets
The last of which I’ll tell you now
As it flies down the sink
I never knew a part of you
You didn’t set in ink, in ink
The letters that you left behind
No longer shall I read
Your blood’s between the pages
And I can’t stand to see you bleed
And I’ll soon forget what was never there
Your words are ash and dust
All that’s left is the song I’ve sung
The breath I’ve taken and the one I must
If you’re born with a love for the wrote and the writ
People of letters, your warning stands clear:
Pay heed to your heart and not to your wit
Don’t say in a letter what you can’t in my ear

Они фотографируют человека от Бога.
Надеюсь, его кассок чист.
Бремя быть святым парнем-
Твой нимб, лучше сиять, лучше сиять.
Как насчет всех этих заблудших священников?
Те, кто любит пить.
Думаешь, они променяли бы свою кровь на вино,
Как ты променяла свою на чернила?
Ты написал мне так много писем,
И все они казались правдой.
Обещания хорошо смотрятся на бумаге,
Особенно от тебя, от тебя.
Тяжесть всех этих желанных слов
Я нес в полном одиночестве.
Ты бы не положил свою ручку в постель, Когда мы не нашли свою, нашу собственную, твои приговоры возносились ночью высоко и кружили вокруг моей головы, круг с тех пор был разбит, как священник передо мной преломляет хлеб, меня просят выпить кровь Христа, и скоро я съем его плоть, я снова один перед алтарем, проливая все мои старые сожаления.
Последнее, что я скажу тебе сейчас,
Когда оно улетит в раковину.
Я никогда не знал ни части тебя.
Ты не рисовала, не красила.
Письма, которые ты оставила позади.
Я больше не буду читать
Твою кровь между страницами,
И я не могу смотреть, как ты истекаешь
Кровью, и скоро я забуду то, чего никогда не было.
Твои слова-пепел и пыль,
Все, что осталось-песня, которую я спел,
Дыхание, которое я сделал, и то, что я должен.
Если ты рожден с любовью к писаным и
Писаным людям писем, твое предупреждение ясно:
Обращай внимание на свое сердце, а не на свой ум.
Не говори в письме то, что не можешь сказать мне на ухо.