Припев:
Никто не будет тут в партаках,
Ну-ка руки до потока.
Ты умирал от скуки, друг,
Ну на этот раз никак.
Нам еще шаг, пару минут
И будет классика, классика, классика.
Мутим на студию лютую круть мы под каждый такт.
Любим часами постигать музыку, как артефакт.
Думают люди, мы тут мельком, а не на века.
Нам еще шаг — и это классика, классика.
У вас всегда так, но мы разложим, словно плед,
Не важно, в воздухе, земле, что-то модно, что-то нет.
Что-то сложно, что-то бред, где-то ложный, где-то след.
Есть пироженоес слепит, невозможно, что посля.
Если даже Адидас продаст розовые трусы,
Для нас, браза, важно тбльпан и три полосы.
согласись, кто сочтет дешевым и никчемным понтом
Твой новый белый или черный Джордан, трем о чем там.
Мы на прием прем в чем, бро?
Увы и ах! Не в зауженных штанах,
В костюмах, без него нам стремно.
Если у дам не кипа волос, простопори там,
В плоский парик тебя стошнит, причем очень жестко, старик!
Приучись, говори, не намекай,
Мода на Ми полна лжи и нареканий.
Различай лужи и грязь, или втекла река.
Продолжаем…
Припев:
Никто не будет тут в партаках,
Ну-ка руки до потока.
Ты умирал от скуки, друг,
Ну на этот раз никак.
Нам еще шаг, пару минут
И будет классика, классика, классика.
Мутим на студию лютую круть мы под каждый такт.
Любим часами постигать музыку, как артефакт.
Думают люди, мы тут мельком, а не на века.
Нам еще шаг — и это классика, классика.
Много ли надо нам, дабы поиски клада оправдывать правдой,
Нарядно лишь радовать граждан рядовых.
Награда каскадом водопадов, к ногам чтоб падал стих.
Был кроток, но не краток стиль, с годами бы не потускнел.
Расклады за то нам станут не новые страны,
А часто боль колотой раны, да с дамами драмы.
Довольно странный склад ума странника и взгляд упрям,
Но зато мы вам несем слова прямо с экранов.
И не две недели в теме стелим по теме с теми, кто в деле,
Кстати, ты пригрей, нето небыль или быль.
Остудили ли метели их или жизнь это мельница,
И всякий слабый стебель жернова помелят с пыль.
Поостынь, разгоряченному легко простыть,
Мы не ищем славы летучей, её глаза пусты.
есть сиюминутные мечты и те, что остаются
Наши голоса вьются, пока сердца бьются.
Припев:
Никто не будет тут в партаках,
Ну-ка руки до потока.
Ты умирал от скуки, друг,
Ну на этот раз никак.
Нам еще шаг, пару минут
И будет классика, классика, классика.
Мутим на студию лютую круть мы под каждый такт.
Любим часами постигать музыку, как артефакт.
Думают люди, мы тут мельком, а не на века.
Нам еще шаг — и это классика, классика.