Livestock | 2013

It began
With a pen
In my hand
Stabbed
In the center of chaos
To write out the light
That lives within me
That sought to break
The darkness
Eating me alive
For hours I would sit
Dreaming, drawing
Writing, believing
My arm in a sling
One eye swollen shut
Whispering
There would be a way out
There must be
A way out
Focused
On the paper
On the floor
That held me
Heavy as a stone
In the corner
Of that tiny room
Floating on a river
Of Imagination
Isolated
On my knees
Seeded in the soil
With girls
Younger than I
Holding their backs
Arching puffed bellies
Stuffed full with their
Infected children
Celestial incest
Terrestrial insects
We slept in boxes
That doubled as coffins
Because
Some were smart enough
To die
But not I
Stubborn little cyclops
Was destined
To fight

Все началось
С ручки
В руке.
Заколотый
В центре Хаоса,
Чтобы написать свет,
Что живет внутри меня,
Который стремился сломить
Тьму,
Пожирающую меня заживо
Часами, я бы сидел,
Мечтая,
Рисуя, веря
Своей руке в пращу.
Один глаз распух.
Шепотом
Был бы выход.
Должен быть
Выход,
Сосредоточенный
На бумаге
На полу,
Которая держала меня
Тяжелым, как камень,
В углу
Этой крошечной комнаты,
Плывущей по реке
Воображения.
Изолированные
На коленях,
Посеянные в земле
С девушками
Моложе, чем я,
Держась за их спины.
Арочные пыхтящие животы,
Набитые их
Зараженными детьми,
Небесный инцест,
Земные насекомые,
Мы спали в ящиках,
Которые удваивались как гробы,
Потому что
Некоторые были достаточно умны,
Чтобы умереть,
Но не я,
Упрямый маленький Циклоп

, которому суждено было сражаться.