Sunday In the South | 1994

Mill worker houses lined up in a row,
Another southern Sunday morning blow
Beneath the steeple all the people have begun
Shakin' hands with the man who grips the gospel gun
While the quiet prayer, the smell of dinner on the ground
Heals up the morning air, ain’t nothin' sweeter around
I can almost hear my mama pray:
«Oh lord forgive us when we doubt,»
Another sacred Sunday in the south
A ragged rebel flag flies high above it all
Popping in the wind like an angry cannon ball
The holes of history are cold and still,
But they smell the powder burnin' and they probably always will
And on the old town square under the barber shop pole,
They sat me up in the chair when I was four years old
I can almost hear my papa say:
«Won't you hold still son, stop squirmn' around
Another sacred Sunday’s coming down»
I can almost hear the old folks say:
«You'll make it big one day, you’ll leave this town,»
Some other lazy Sunday you’ll come back around
I can feel the evening sun go down,
And all the lights in the houses one by one go out
Softly in the distance nothing stirs about
And the night is filled with the sound of a whipporwil
On a Sunday in the south

Дома мельничных рабочих выстроились в ряд,
Еще один южный воскресный утренний удар
Под шпилем, все люди начали.
Трясутся руки с человеком, который сжимает пистолет Евангелия,
Пока тихая молитва, запах ужина на земле
Исцеляет утренний воздух, ничто не слаще,
Я почти слышу, как моя мама молится:
"О, Боже, прости нас, когда мы сомневаемся"
, - в другое священное воскресенье на юге
Над всем этим парит оборванный флаг мятежников.
Хлопая по ветру, как сердитый пушечный шар,
Дыры в истории холодны и все еще,
Но они пахнут порохом, горящим, и, вероятно, всегда будут.
И на старогородской площади под цирюльней меня
Посадили в кресло, когда мне было четыре года.
Я почти слышу, как мой папа говорит: "
не подержишь ли ты, сынок, перестань извиваться
В другое священное воскресенье?»
Я почти слышу, как старики говорят: "
однажды ты сделаешь это большим, Ты покинешь этот город"»
В другое ленивое воскресенье ты вернешься.
Я чувствую, как садится вечернее солнце,
И все огни в домах один
За другим тихо гаснут вдалеке, ничто не шевелится,
И ночь наполнена звуком уиппорвиля
В воскресенье на юге.