Complainte | 1958

J' connaîtrai jamais le bonheur sur terre
Je suis bien trop con
Tout me fait souffrir et tout est misère
Pour moi pauvre con
Tout ce qui commence va trop mal finir
Toujours pour les cons
Tout plaisir s’efface — Après c’est bien pire
Du moins pour les cons
L’angoisse m'étreint, m'étrangle et j’empire
De plus en plus con
Je ne sais que faire ou pleurer ou rire
Comme font les cons
Quelquefois c’est bleu, puis c’est noir de suie
La couleur des cons
On voudrait chanter mais voilà la pluie
Qui arrose les cons
On voudrait danser — le sol est de boue
Pataugent les cons
Nous sommes idiots bouffant la gadoue
Nous sommes des cons
L’amour se balade en un autogyre
Au-dessus des cons
Qui lèvent le nez 'vec un doux sourire
Sourire de cons
Attendant encore la belle aventure
Illusion de cons
Car ils sont réduits à leur seule nature
Nature de cons
Les roses, les fleurs et les clairs de lune
C’est pas pour les cons
Les cons ils y croient mais c’est pour des prunes
Aliment de cons

Я никогда не познаю счастья на земле
Я слишком тупой.
Все меня мучает, и все страдание
Для меня, бедняжка
Все, что начинается, закончится слишком плохо
Всегда для придурков
Любое удовольствие исчезает — после этого гораздо хуже
По крайней мере, для придурков.
Тоска обнимает меня, душит, и я становлюсь все хуже и хуже.
Более кон
Я не знаю, что делать, или плакать, или смеяться.
Как делают придурки
Иногда это синий, а затем черный от копоти
Цвет придурков
Мы хотели бы петь, но вот дождь
Кто поливает придурков
Хотелось бы потанцевать — пол в грязи
Болтают придурки
Мы идиоты, жующие гадость
Мы придурки.
Любовь едет в автогир
Над придурками
Кто поднимает нос ' vec сладкая улыбка
Глупая улыбка
Ожидая еще красивого приключения
Иллюзия придурков
Ибо они сводятся только к их природе
Природа придурков
Розы, цветы и лунные
Это не минусы
Придурки в это верят, но это для слив
Еда конс