The Edifice | 2011

There is not a path
Only the bearded, balding father pointing
Through the litter of the past
And bracken of the future, pointing
The romance of the distance, oh
The trumpet that we’re sure we may have heard
We walk cause others walked before us and we’ve
Got to take their word
High valleys, crushing plains
We’ve learned to love the way of life, the quest
That we’ve been given
Trudging on by day
The memory remains of faces under-lit by fire
Old familiar glow of paint and poem
As powerful as words the faces spoke
Reach for the Edifice
Our fathers built it with their hands
This is a pilgrimage
This is the song that never ends

Нет пути
Только к бородатому, лысеющему отцу, указывающему
Сквозь мусор прошлого
И бракену будущего, указывающему
На романтику расстояния, о,
Труба, которую мы, возможно, слышали.
Мы идем, потому что другие шли перед нами, и мы
Должны взять их слово,
Высокие долины, сокрушительные равнины,
Мы научились любить образ жизни, поиски,
Которые нам дали.
Тащась день ото дня,
Воспоминания о лицах, подожженных огнем.
Старое знакомое сияние краски и поэмы,
Столь же сильное, как слова, произнесенные лицами,
Тянутся к зданию,
Которое наши отцы построили своими руками.
Это паломничество,
Это песня, которая никогда не закончится.