Dead Cliche | 2005

I strayed from the kitchen
That’s where we kept the knives
That could slice the tense air from clenched fists.
I wasn’t partial to pain
But I fled home every day,
Starin at the veins through the skin on my wrist.
And in the morning
When my throat burned like cuts and scrapes
And salty dry eyes refused to wake
The only warmth were cold hands of a mother
She’d say «It'll be ok.»
And I’d be nothing but a dead cliché(a dead cliché)
A dead cliché
With nothing to say (nothing to say, nothing to say)
But farewell notes are so passé.
So shoot me in the gallery
We’ll call it art
You can critique the bloodstains on the floor.
Why let my death go to waste
If I’m dying anyway
I might as well have something to die for.
Because I’m breathin in dead air
I’m tuggin at dead skin
I know the only road I walk is a dead end.
And the papers would agree,
It’s the only fame I see
Because all the greatest artists are insane
Or dead.
And I’d be no more than a dead cliché(a dead cliché)
A dead cliché
With nothing to say (nothing to say, nothing to say)
But farewell notes are so passé.
Made a heart out of tape and wire.
I painted it the color of crying eyes
I wore it on my sleeve
For the vultures to see
And screamed
You’re born, you learn, you work, decay, and die.
And I’d be no more than a dead cliché,
A dead cliché, a dead cliché,
With nothing to say
But farewell notes are so…
And I’d be no more than a dead cliché(a dead cliché)
A dead cliché
With nothing to say (nothing to say, nothing to say)
But farewell notes are so…
Oh, farewell notes are so passé.

Я сбился с пути с кухни,
Где мы держали ножи,
Которые могли отрезать напряженный воздух от сжимающихся Кулаков.
Я не был пристрастен к боли,
Но я бежал домой каждый день,
Старю по венам через кожу на запястье.
И утром,
Когда мое горло горело, как порезы и царапины,
И соленый сухой взгляд, отказывался просыпаться,
Единственным теплом были холодные руки матери.
Она сказала бы: "все будет хорошо"
, а я был бы ничем иным, как мертвым клише (мертвым клише)
, мертвым клише,
Которому нечего сказать (нечего сказать, нечего сказать)
, но прощальные записки так просты.
Так пристрели меня в галерее,
Мы назовем это искусством,
Ты можешь критиковать пятна крови на полу.
Почему моя смерть пропадает впустую?
Если я все равно умру ...
С таким же успехом у меня могло бы быть за что умереть.
Потому что я дышу мертвым воздухом.
Я дергаюсь за мертвую кожу,
Я знаю, что единственная дорога, по которой я иду, - это тупик.
И газеты согласятся,
Это единственная слава, которую я вижу,
Потому что все величайшие артисты безумны
Или мертвы.
И я был бы не больше, чем мертвым клише (мертвым клише)
Мертвым клише,
Которому нечего сказать (нечего сказать, нечего сказать)
, но прощальные записки так просты.
Сделал сердце из ленты и проволоки.
Я раскрасил его в цвет плачущих глаз.
Я надела его на рукав,
Чтобы стервятники увидели
И закричали:
"ты рожден, ты учишься, ты работаешь, гниешь и умираешь".
И я был бы не более чем мертвым клише,
Мертвым клише, мертвым клише,
Мне нечего сказать,
Но прощальные записки так...
И я был бы не более чем мертвым клише (мертвым клише)
Мертвым клише,
Которому нечего сказать (нечего сказать, нечего сказать)
, но прощальные записки так...
О, прощальные записки такие пассированные.