Wouldn’t it be nice if I were younger
Rewind a couple years and find hunger
Now I stick another candle in the cake
Another year without an album to my name
All I do is sleep with a blanket on my face
Wake up and add on to my weight
Fuck tryin' put a salad on my plate
You can’t make friends with salad anyways…
Twelve songs could have me on a road
And one hit could have me going gold
Trust me — they had me on a road
Dad yelling
«Los Angeles is on the phone!»
Whatever Happened to the Music was the song
They thought would get me on the Rolling Stone
A rant over looped Green Day guitars
And all they need were eleven more
But I was bored
The shit was too easy
I’m the motherfuckin' man is what I believed
Listening to you was beneath me
Big-headed like Christina Ricci
I slept and let a couple months past me
Whatever happened to the music is what they asked me
I told you — I’m writin', chill son
I’m finishing tomorrow, I’m tired
Time to go to bed — Brian Wilson
I started at the bottom and I stayed there
Felt like I laid there for eight years
Slept deeper than the end that I dove in
Desmond Howell in a bathrobe, soakin'
Confused, forgot what I wanted
Lost the spark that I had when I started
Burned out, exhausted
Went from potential to false promises to gone
I vanished into thin wind slow
A fat guy in a ripped little coat
Dad died and I slipped in a coma
I was awake but I listened to no one
I was distant, I was pissed off
I was the last living Christoff
And I was angry with the other side of my window
A side that I wasn’t built for
A side that I wasn’t fit for
Convinced I was better off indoors
Until my pills ran out and my killed buzz
Makes me sick till I refill my script-up
My only reason to sit up
And I’m supposed to pen songs to some kickdrums?
Give me the night and I’ll finish up
I’m tired, time to go to bed
Brian Wilson
Friday’s child
Born a little ugly
Friday’s child
Good looks passed her by
Friday’s child
Makes something look like nothing
Brian Wilson | 2008
Исполнитель: D-SisiveПеревод песни
Было бы здорово, если бы я был моложе,
Перемотал пару лет назад и нашел голод.
Теперь я воткну еще одну свечу в торт.
Еще один год без альбома на мое имя.
Все, что я делаю-сплю с одеялом на лице.
Проснись и добавь к моему весу,
Блядь, пытаюсь положить салат на мою тарелку.
Ты все равно не можешь подружиться с салатом ...
Двенадцать песен могли бы привести меня в путь,
И один хит мог бы сделать меня золотым.
Поверь мне-они отправили меня в путь,
Папа кричит:
»Лос-Анджелес звонит!"
Что бы ни случилось с музыкой, это была песня,
Которую они думали, что я получу на Rolling Stone,
Гул над зацикленными гитарами зеленого дня,
И все, что им нужно, было еще одиннадцать,
Но мне было скучно.
Все было слишком просто.
Я, черт возьми, тот человек, которому я верил,
Слушая тебя, был ниже меня.
Я спал, как Кристина Риччи, с большими головами,
И пусть пару месяцев прошло, что бы
Ни случилось с музыкой, они спросили меня.
Я говорил тебе-я пишу, расслабься, сынок.
Я заканчиваю завтра, я устал,
Пора ложиться спать-Брайан Уилсон.
Я начал на дне, и я остался там,
Чувствовал, что лежал там восемь лет,
Спал глубже, чем конец, который я нырнул в
Десмонде Хауэлле в халате,
Просыпаясь в замешательстве, забыл, чего хотел.
Потерял искру, которая была у меня, когда я начал
Сгорать, измученный,
Перешел от потенциала к ложным обещаниям, ушел.
Я медленно растворился в слабом ветре.
Толстый парень в рваном плаще,
Папа умер, и я впал в кому.
Я не спал, но никого не слушал.
Я был далеко, я был в бешенстве.
Я был последним живым Кристоффом,
И я был зол на другую сторону моего окна,
Сторону, которую я не строил для
Стороны, которую я не был готов
Убедить, что мне было лучше в помещении,
Пока мои таблетки не закончились, и мой убитый шум
Меня тошнит, пока я не пополню свой сценарий.
Единственная причина,
По которой я сижу и должен петь песни под какие-то кикдры?
Дай мне ночь, и я закончу.
Я устала, пора ложиться спать.
Брайан Уилсон.
Пятничный ребенок,
Рожденный маленьким уродливым
Пятничным ребенком.
Хорошая внешность прошла мимо нее,
Пятничный ребенок
Делает что - то похожим на ничто.
Перемотал пару лет назад и нашел голод.
Теперь я воткну еще одну свечу в торт.
Еще один год без альбома на мое имя.
Все, что я делаю-сплю с одеялом на лице.
Проснись и добавь к моему весу,
Блядь, пытаюсь положить салат на мою тарелку.
Ты все равно не можешь подружиться с салатом ...
Двенадцать песен могли бы привести меня в путь,
И один хит мог бы сделать меня золотым.
Поверь мне-они отправили меня в путь,
Папа кричит:
»Лос-Анджелес звонит!"
Что бы ни случилось с музыкой, это была песня,
Которую они думали, что я получу на Rolling Stone,
Гул над зацикленными гитарами зеленого дня,
И все, что им нужно, было еще одиннадцать,
Но мне было скучно.
Все было слишком просто.
Я, черт возьми, тот человек, которому я верил,
Слушая тебя, был ниже меня.
Я спал, как Кристина Риччи, с большими головами,
И пусть пару месяцев прошло, что бы
Ни случилось с музыкой, они спросили меня.
Я говорил тебе-я пишу, расслабься, сынок.
Я заканчиваю завтра, я устал,
Пора ложиться спать-Брайан Уилсон.
Я начал на дне, и я остался там,
Чувствовал, что лежал там восемь лет,
Спал глубже, чем конец, который я нырнул в
Десмонде Хауэлле в халате,
Просыпаясь в замешательстве, забыл, чего хотел.
Потерял искру, которая была у меня, когда я начал
Сгорать, измученный,
Перешел от потенциала к ложным обещаниям, ушел.
Я медленно растворился в слабом ветре.
Толстый парень в рваном плаще,
Папа умер, и я впал в кому.
Я не спал, но никого не слушал.
Я был далеко, я был в бешенстве.
Я был последним живым Кристоффом,
И я был зол на другую сторону моего окна,
Сторону, которую я не строил для
Стороны, которую я не был готов
Убедить, что мне было лучше в помещении,
Пока мои таблетки не закончились, и мой убитый шум
Меня тошнит, пока я не пополню свой сценарий.
Единственная причина,
По которой я сижу и должен петь песни под какие-то кикдры?
Дай мне ночь, и я закончу.
Я устала, пора ложиться спать.
Брайан Уилсон.
Пятничный ребенок,
Рожденный маленьким уродливым
Пятничным ребенком.
Хорошая внешность прошла мимо нее,
Пятничный ребенок
Делает что - то похожим на ничто.