This is for the fat girls.
This is for the little brothers.
This is for the schoolyard wimps.
This is for the childhood bullies who tormented them.
This is for the former prom queen.
This is for the milk crate ball players.
This is for the nighttime cereal eaters.
This is for the retired elderly Wal-Mart storefront door greeters.
Shake the dust.
This is for the benches and the people sitting on them.
This is for the bus drivers, driving a million broken hymns.
This is for the men who have to hold down three jobs, simply to hold their
children.
This is for the night schoolers, and the midnight bike riders who are trying to
fly.
Shake the dust.
For the two-year-olds who cannot be understood because they speak half English
and half God.
Shake the dust.
For the girls with the brothers that are crazy, shake the dust.
For the boys with the beautiful sisters, the gym class wallflowers,
the twelve-year-olds afraid of taking public showers, the kid who’s late to
class 'cause he forgot the combination to his lockers, for the girl who loves
somebody else, shake the dust.
This is for the hard men, who want to love, but know it won’t come.
For the ones who are told to speak only when spoken to, and then are never
spoken to, the ones who the amendments do not stand up for, the ones who are
forgotten:
Speak every time you stand, so you do not forget yourselves.
Do not let a second go by that does not remind you that your heart beats nine
hundred times a day, and there are enough gallons of blood to make you an ocean.
This is for the police officers.
This is for the meter maid.
This is for the celibate pedophile who keeps on struggling.
This is for the poetry teachers.
This is for the people who go on vacations alone, and for the crappy artists
and the actors that suck, shake the dust.
This is for the sweat that drips off of Mick Jagger’s lips, for the shaking
skirt on Tina Turner’s shaking hips, for the heavens and the hells through
which Tina has lived.
This is for the tired and the dreamers, the family that’ll never be like the
Cleavers with the perfectly-made dinners and the sons like Wally and the Beaver.
For the bigots, the sexists, and the killers, the big-house pint sentence cat
becoming redeemers, and for the springtime, that always comes after the winters.
This is for you.
Make sure that, by the time the fisherman returns, you are gone.
Make these blue streams worth it, because, just like the days I’m burning at
both ends, and every time I write, every time I bike through the night,
every time I open my eyes, I am cutting out a part of myself to give to you.
So shake the dust, and take me with you when you do, for none of this has ever
been for me.
All that was placed inside, that continues pushing like waves, pushes for you.
So take the world by its clothespins and shake it out again and again,
jump on top and take it for a spin, and when you hop off shake it out again,
for this is yours.
Make my words worth it.
Make this not just another poem that I write.
Not just another poem like just another night that sits heavy above us all —
walk into it.
Breathe it in.
Let it crash through the halls of your arms, like the millions of years and
millions of poets that course like blood, pumping and pushing, making you live,
making you live, shaking the dust, so when the world knocks at your door,
turn the knob and open on up, and run into its big, big hands with open arms.
Shake The Dust | 2012
Исполнитель: AsherelПеревод песни
Это для толстых девчонок.
Это для маленьких братьев.
Это для школьных слабаков.
Это для хулиганов детства, которые мучили их.
Это для бывшей королевы выпускного.
Это для игроков в мяч из молочного ящика.
Это для ночных пожирателей хлопьев.
Это для вышедших на пенсию стариков, встречающих витрину магазина Wal-Mart.
Тряси пылью.
Это для скамеек и людей, сидящих на них.
Это для водителей автобусов, за рулем миллион разбитых гимнов.
Это для мужчин, которые должны удерживать три работы, просто чтобы удержать своих
детей.
Это для ночных школьников и полночных велогонщиков, которые пытаются
летать.
Тряси пылью.
Для двухлетних детей, которых невозможно понять, потому что они говорят наполовину по-английски
и наполовину Бог.
Тряси пылью.
Для девушек с братьями, которые сумасшедшие, тряси пылью.
Для мальчиков с прекрасными сестрами, настенных цветов в спортзале,
для двенадцатилетних детей, которые боятся принимать общественные ливни, для ребенка, который опаздывает на
урок, потому что он забыл комбинацию для своих шкафчиков, для девушки, которая любит
кого-то другого, потряси пылью.
Это для трудных людей, которые хотят любить, но знают, что это не придет.
Для тех, кому говорят говорить только тогда, когда говорят, а потом никогда
не говорят, для тех, кто не поддерживает изменения, для тех, кто
забытый:
Говори каждый раз, когда стоишь, чтобы не забыть себя.
Не дай ни секунды пройти мимо, это не напомнит тебе, что твое сердце бьется
девятьсот раз в день, и есть достаточно галлонов крови, чтобы сделать тебя океаном.
Это для полицейских.
Это для Счетной горничной.
Это для безбрачного педофила, который продолжает бороться.
Это для поэтических учителей.
Это для людей, которые ходят в отпуск в одиночестве, и для дерьмовых артистов,
и для актеров, которые сосут, трясут пылью.
Это для пота, который стекает с губ Мика Джаггера, для дрожащей
юбки на дрожащих бедрах Тины Тернер, для небес и ада, через
которые Тина жила.
Это для уставших и мечтателей, для семьи, которая никогда не будет как
Кливеры с идеально приготовленными обедами, и для сыновей, как Уолли и Бобер.
Для фанатиков, сексистов и убийц, кошка с пинтой в большом доме
становится искупителем, и для весны, которая всегда приходит после зимы.
Это для тебя.
Убедись, что к тому времени, как рыбак вернется, ты исчезнешь.
Пусть эти голубые потоки того стоят, потому что, как и дни, когда я сгораю на
обоих концах, и каждый раз, когда я пишу, каждый раз, когда я проезжаю ночь на велосипеде,
каждый раз, когда я открываю глаза, я вырезаю часть себя, чтобы отдать тебе.
Так встряхни пыль и возьми меня с собой, когда сделаешь это, потому что ничего из этого никогда
не было для меня.
Все, что было помещено внутрь, что продолжает давить, словно волны, толкает тебя.
Так что бери мир за его прищепки и встряхивай его снова и снова,
прыгай на вершину и принимай его за спину, и когда ты прыгаешь, встряхни его снова,
потому что это твое.
Пусть мои слова того стоят.
Сделай это не просто очередное стихотворение, которое я напишу.
Не просто очередное стихотворение, как очередная Ночь, что сидит над нами тяжко-
войди в него.
Вдохни его.
Пусть оно прорвется сквозь залы твоих рук, как миллионы лет и миллионы поэтов, которые, как кровь, качают и толкают, заставляют тебя жить, заставляют тебя жить, тряся пылью, поэтому, когда мир стучится в твою дверь, поверни ручку и откройся вверх, и беги в его большие, большие руки с распростертыми объятиями.
Это для маленьких братьев.
Это для школьных слабаков.
Это для хулиганов детства, которые мучили их.
Это для бывшей королевы выпускного.
Это для игроков в мяч из молочного ящика.
Это для ночных пожирателей хлопьев.
Это для вышедших на пенсию стариков, встречающих витрину магазина Wal-Mart.
Тряси пылью.
Это для скамеек и людей, сидящих на них.
Это для водителей автобусов, за рулем миллион разбитых гимнов.
Это для мужчин, которые должны удерживать три работы, просто чтобы удержать своих
детей.
Это для ночных школьников и полночных велогонщиков, которые пытаются
летать.
Тряси пылью.
Для двухлетних детей, которых невозможно понять, потому что они говорят наполовину по-английски
и наполовину Бог.
Тряси пылью.
Для девушек с братьями, которые сумасшедшие, тряси пылью.
Для мальчиков с прекрасными сестрами, настенных цветов в спортзале,
для двенадцатилетних детей, которые боятся принимать общественные ливни, для ребенка, который опаздывает на
урок, потому что он забыл комбинацию для своих шкафчиков, для девушки, которая любит
кого-то другого, потряси пылью.
Это для трудных людей, которые хотят любить, но знают, что это не придет.
Для тех, кому говорят говорить только тогда, когда говорят, а потом никогда
не говорят, для тех, кто не поддерживает изменения, для тех, кто
забытый:
Говори каждый раз, когда стоишь, чтобы не забыть себя.
Не дай ни секунды пройти мимо, это не напомнит тебе, что твое сердце бьется
девятьсот раз в день, и есть достаточно галлонов крови, чтобы сделать тебя океаном.
Это для полицейских.
Это для Счетной горничной.
Это для безбрачного педофила, который продолжает бороться.
Это для поэтических учителей.
Это для людей, которые ходят в отпуск в одиночестве, и для дерьмовых артистов,
и для актеров, которые сосут, трясут пылью.
Это для пота, который стекает с губ Мика Джаггера, для дрожащей
юбки на дрожащих бедрах Тины Тернер, для небес и ада, через
которые Тина жила.
Это для уставших и мечтателей, для семьи, которая никогда не будет как
Кливеры с идеально приготовленными обедами, и для сыновей, как Уолли и Бобер.
Для фанатиков, сексистов и убийц, кошка с пинтой в большом доме
становится искупителем, и для весны, которая всегда приходит после зимы.
Это для тебя.
Убедись, что к тому времени, как рыбак вернется, ты исчезнешь.
Пусть эти голубые потоки того стоят, потому что, как и дни, когда я сгораю на
обоих концах, и каждый раз, когда я пишу, каждый раз, когда я проезжаю ночь на велосипеде,
каждый раз, когда я открываю глаза, я вырезаю часть себя, чтобы отдать тебе.
Так встряхни пыль и возьми меня с собой, когда сделаешь это, потому что ничего из этого никогда
не было для меня.
Все, что было помещено внутрь, что продолжает давить, словно волны, толкает тебя.
Так что бери мир за его прищепки и встряхивай его снова и снова,
прыгай на вершину и принимай его за спину, и когда ты прыгаешь, встряхни его снова,
потому что это твое.
Пусть мои слова того стоят.
Сделай это не просто очередное стихотворение, которое я напишу.
Не просто очередное стихотворение, как очередная Ночь, что сидит над нами тяжко-
войди в него.
Вдохни его.
Пусть оно прорвется сквозь залы твоих рук, как миллионы лет и миллионы поэтов, которые, как кровь, качают и толкают, заставляют тебя жить, заставляют тебя жить, тряся пылью, поэтому, когда мир стучится в твою дверь, поверни ручку и откройся вверх, и беги в его большие, большие руки с распростертыми объятиями.