Riding up their faces down
Bright young things wade through town
Starved souls come to life
With pursed up lips and startrucked smiles
See the creature on the prowl
Pushing through the sea-foam crow
Bedridden femme fatales
Lining up to follow them around
I have caught this city
It won’t me go
Archives of wasted times
In hazy states and drunken minds
Hung beauty on the walls
Who risk the world to bare it all
Gloss writers stuck for say
Ask why it has to be that way
Star at their nascent lines
And wonder why they lack for rhyme
Our sick generation
Is our festival
Stop to watch the sun sink down
Beneath a line of manmade clouds
Rode through the flood zone mire
With broken lights and one good tire
Raced up the temple hill
Took a blessing for a cheap thrill
Disposed it for a laugh
Post it to a facebook photograph
And I love this city
It’s a spectacle
A laugh a minute
Raised to avoid the lie
Never learning how or why
Taught to defend that right
But never knowing what to fight
The scholling we’d froget
Chained is to a world of debt
Waste paint on what we feel
Without the art to make it real
But we love this city
We won’t let it go
And we are this city
I watched the sun sink down
Beneath the line of manmade clouds
I watched the undead rise
And walk the streets in search of life
I’ve seen you back away
Talking to yourself for days
I’ve seen you sifting through
A trumpet up list of what life did to you
And I thought you’d make it
But you let go
Let yourself go crazy
Archives of wasted times
In hazy states and drunken minds
The scholling we’d froget
Chained is to a world of debt
Gloss writers stuck for say
Ask why it has to be that way
Waste words on what they feel
Without the pain to make it real
And I thought you’d make it
But you let go
Let yourself go crazy
Your festival
Sick generation
A spectacle
How I love this city
It won’t let me go
Bright Young Things | 2012
Исполнитель: ...And You Will Know Us By The Trail Of DeadПеревод песни
Верхом на их лицах вниз,
Яркие молодые вещи пробираются через город,
Голодные души оживают
С поджаренными губами и пораженными звездами улыбками,
Видят, как существо на охоте
Пробирается сквозь морскую пену, ворона,
Прикованная к постели, роковая
Женщина, выстраивается в очередь, чтобы следовать за ними.
Я поймал этот город,
Он не уйдет.
Архивы потраченных впустую времен
В туманных состояниях и пьяных умах
Вешали красоту на стены,
Которые рискуют миру обнажить все это.
Глянцевые писатели застряли, чтобы сказать:
Спроси, почему так должно быть?
Звезда на их зарождающихся линиях
И интересно, почему им не хватает рифмы,
Наше больное поколение-
Наш праздник.
Остановись, чтобы посмотреть, как солнце опускается под линию рукотворных облаков, проехавших через болото наводнения, с разбитыми огнями и одной хорошей шиной, мчащейся по Храмовой горе, взял благословение за дешевое волнение, утилизировал его для смеха, отправил его на фотографию в Фейсбук, и я люблю этот город, это Зрелище, Смех в минуту, поднятый, чтобы избежать лжи.
Никогда не учился, как и почему,
Учился защищать это право,
Но никогда не знал, что бороться
С шоллингом, мы будем хмуриться.
Прикован к миру долгов,
Тратить краски на то, что мы чувствуем
Без искусства, чтобы сделать это реальностью,
Но мы любим этот город.
Мы не отпустим это.
И мы-этот город.
Я видел, как солнце опускалось
Под линию рукотворных облаков.
Я наблюдал, как восходит нежить
И идет по улицам в поисках жизни.
Я видел, как ты
Несколько дней назад разговаривала сама с собой.
Я видел, как ты просеивал
В трубе список того, что жизнь сделала с тобой,
И я думал, что ты сделаешь это.
Но ты отпускаешь,
Отпускаешь себя, сходишь с ума.
Архивы потраченных впустую времени
В туманных Штатах и пьяных умах,
Шоллинг, который мы бы обморогли.
Прикован к миру долговых
Глянцев, писатели застряли, чтобы сказать:
Спросите, почему это должно быть так,
Растрачивайте слова на то, что они чувствуют,
Не испытывая боли, чтобы сделать это реальностью.
И я думал, ты справишься.
Но ты
Позволяешь себе сходить с ума,
Твой праздник,
Больное поколение,
Зрелище,
Как я люблю этот город,
Оно не отпустит меня.
Яркие молодые вещи пробираются через город,
Голодные души оживают
С поджаренными губами и пораженными звездами улыбками,
Видят, как существо на охоте
Пробирается сквозь морскую пену, ворона,
Прикованная к постели, роковая
Женщина, выстраивается в очередь, чтобы следовать за ними.
Я поймал этот город,
Он не уйдет.
Архивы потраченных впустую времен
В туманных состояниях и пьяных умах
Вешали красоту на стены,
Которые рискуют миру обнажить все это.
Глянцевые писатели застряли, чтобы сказать:
Спроси, почему так должно быть?
Звезда на их зарождающихся линиях
И интересно, почему им не хватает рифмы,
Наше больное поколение-
Наш праздник.
Остановись, чтобы посмотреть, как солнце опускается под линию рукотворных облаков, проехавших через болото наводнения, с разбитыми огнями и одной хорошей шиной, мчащейся по Храмовой горе, взял благословение за дешевое волнение, утилизировал его для смеха, отправил его на фотографию в Фейсбук, и я люблю этот город, это Зрелище, Смех в минуту, поднятый, чтобы избежать лжи.
Никогда не учился, как и почему,
Учился защищать это право,
Но никогда не знал, что бороться
С шоллингом, мы будем хмуриться.
Прикован к миру долгов,
Тратить краски на то, что мы чувствуем
Без искусства, чтобы сделать это реальностью,
Но мы любим этот город.
Мы не отпустим это.
И мы-этот город.
Я видел, как солнце опускалось
Под линию рукотворных облаков.
Я наблюдал, как восходит нежить
И идет по улицам в поисках жизни.
Я видел, как ты
Несколько дней назад разговаривала сама с собой.
Я видел, как ты просеивал
В трубе список того, что жизнь сделала с тобой,
И я думал, что ты сделаешь это.
Но ты отпускаешь,
Отпускаешь себя, сходишь с ума.
Архивы потраченных впустую времени
В туманных Штатах и пьяных умах,
Шоллинг, который мы бы обморогли.
Прикован к миру долговых
Глянцев, писатели застряли, чтобы сказать:
Спросите, почему это должно быть так,
Растрачивайте слова на то, что они чувствуют,
Не испытывая боли, чтобы сделать это реальностью.
И я думал, ты справишься.
Но ты
Позволяешь себе сходить с ума,
Твой праздник,
Больное поколение,
Зрелище,
Как я люблю этот город,
Оно не отпустит меня.