A Slow March to the Burial | 2011

Black painted hearse idles slowly
Procession follows at a morbid pace
The pallbearers steady in their march
Befitting this most sacred ceremony
Ornate brass handles clasped
By solemn faced black clad men
Shining black casket lid
Inlaid in crimson silk
In there lies your father, son…
A father to a son and a son to a father
Now claimed by the coldest hand of death
Faintest scent of fresh cut white rose petal
Choked by the musty scent of fresh turned earth
Funereal they march… Funereal they march…
Funereal they march… Funereal they march

Черный окрашенный катафалк медленно
Идет, шествие идет в болезненном темпе,
Паллбировщики, устойчивые в своем марше.
Подобает этой самой священной церемонии,
Богато украшенные медные ручки,
Обтянутые торжественным лицом, черные одетые мужчины,
Сияющие черной крышкой гроба,
Инкрустированные багровым шелком,
Там лежит твой отец, сын ...
Отец сыну и сыну отцу,
Которого теперь требует самая холодная рука смерти.
Слабейший запах свежесрезанной Белой розы, лепесток
Задыхается от заплесневелого запаха свежести, превратившейся в землю,
Они маршируют ... похороны, они маршируют ... похороны,
Они маршируют ... похороны, они маршируют.