I am a son of plenty who was raised against this land
For fathers of my mothers had been wasted by its hand
Betraying here the warnings of my blood
So fly a flag of flaglessness, for if each flag was stained
With all the blood the helpless masses
Shed beneath their names, we’d all salute the color of the mud
So speak not of your righteousness for though you may be true
The tree of evil might just have its seed inside of you
Waiting for the proper time to bloom
And we the chosen children of this martyrdom must learn
That martyrs turn to murderers when tables have been turned
And history repeats its bloody tune
But though they say that history repeats what isn’t learned
I feel that there is fallacy within these simple terms
For history is more than just a stream
It is the very ocean into which our rivers flow
A myriad of motions going round us to and fro
And we are both its dreamers and the dream
So put a song of memory upon your broken tongue
And realize the melodies in bells already rung
Are in the very bells we may now hear
So let the broken words be learned, let the song be sung
Let the painted birds return, and let the bells be rung
Though not a note is new unto our ears
Son Of Plenty | 2009
Исполнитель: Daniel Kahn & The Painted BirdПеревод песни
Я сын изобилия, который был поднят против этой земли,
Ибо отцы моих матерей были растрачены его рукой,
Предавая здесь предупреждения моей крови,
Поэтому развевайте флаг бесстыдства, ибо если бы каждый флаг был запятнан
Кровью, беспомощные массы
Проливались под их именами, мы все приветствовали бы цвет грязи.
Так не говори же о своей праведности, хотя ты можешь быть правдой.
Древо зла может просто иметь свое семя внутри вас,
Ожидая подходящего времени, чтобы расцвести,
И мы, избранные дети этой мученичества, должны узнать,
Что мученики превращаются в убийц, когда поменялись
Местами, и история повторяет свою кровавую мелодию,
Но хотя они говорят, что история повторяет то, что не изучено.
Я чувствую, что есть заблуждение в этих простых терминах,
Ибо история-это больше, чем просто поток,
Это тот самый океан, в который наши реки текут,
Несметное множество движений, идущих вокруг нас туда-сюда,
И мы оба-его мечтатели и мечта.
Так что положи песню памяти на свой сломанный язык
И пойми, что мелодии в колоколах
Уже звучат в тех самых колоколах, которые мы сейчас можем услышать.
Так пусть же будут выучены разбитые слова, пусть песня будет спета.
Пусть раскрашенные птицы вернутся, и пусть колокольчики будут звенеть,
Хотя ни одна нота не нова для наших ушей.
Ибо отцы моих матерей были растрачены его рукой,
Предавая здесь предупреждения моей крови,
Поэтому развевайте флаг бесстыдства, ибо если бы каждый флаг был запятнан
Кровью, беспомощные массы
Проливались под их именами, мы все приветствовали бы цвет грязи.
Так не говори же о своей праведности, хотя ты можешь быть правдой.
Древо зла может просто иметь свое семя внутри вас,
Ожидая подходящего времени, чтобы расцвести,
И мы, избранные дети этой мученичества, должны узнать,
Что мученики превращаются в убийц, когда поменялись
Местами, и история повторяет свою кровавую мелодию,
Но хотя они говорят, что история повторяет то, что не изучено.
Я чувствую, что есть заблуждение в этих простых терминах,
Ибо история-это больше, чем просто поток,
Это тот самый океан, в который наши реки текут,
Несметное множество движений, идущих вокруг нас туда-сюда,
И мы оба-его мечтатели и мечта.
Так что положи песню памяти на свой сломанный язык
И пойми, что мелодии в колоколах
Уже звучат в тех самых колоколах, которые мы сейчас можем услышать.
Так пусть же будут выучены разбитые слова, пусть песня будет спета.
Пусть раскрашенные птицы вернутся, и пусть колокольчики будут звенеть,
Хотя ни одна нота не нова для наших ушей.