Do Pobre B.B. | 2005

Eu, Bertold Brecht, sou das negras florestas
Minha mãe resolveu pelas cidades andar
Comigo no ventre e o frio das florestas
Até à morte me há-de acompanhar
A minha casa é a cidade do asfalto
Desde o início apetrechado com os sacramentos da morte
Com jornais. E tabaco. E aguardente
Desconfiado, sorna, e no fim com sorte
Sou amável com as pessoas
Até ponho chapéu de côco, como elas gostam de usar
Digo: têm um cheiro especial estes bichos
E digo: não faz mal, o meu não é melhor
Nas minhas cadeiras de baloiço, de manhã
Às vezes um bando de mulheres faço sentar
E olho para elas descuidado e digo:
Com este aqui não podem vocês contar
À noitinha reuno homens à minha volta
Por «gentlemen» nos vamos tratando
Eles põem os pés nas minhas mesas
E dizem: vamos melhorar… e eu nem pergunto: quando?
Cedinho ainda, no pardo amanhecer, os abetos mijam
E a passarada, os seus parasitas, começa a gritar
A essa hora bebo um último copo na cidade
E deito fora a beata e, inquieto, vou-me deitar…
Fomos vivendo, nós, leviana geração
Em casas tidas por indestrutíveis
(Assim construímos os altos caixotes da ilha de Manhattan
E, para divertir o atlântico, as antenas flexíveis)
Destas cidades ficará o que as atravessou: o vento!
A casa alegra quem come… e a esvazia
Sabemos que somos meros transeuntes
O que depois virá é de pouca valia
Nos terramotos que aí vêm, espero
Não vou deixar apagar o meu virgínia amargurado
Eu, Bertold Brecht, filho das negras florestas p’rás cidades de asfalto
E, em tempos no ventre de minha mãe, p’ra aí lançado

Я, бертольда Брехта, играющего, я из черных лесов
Мама решила по городу погулять
Со мной в утробе матери и в холод, леса
До смерти у меня есть-следить за
Мой дом-это город, асфальт
С самого начала в соответствии со таинства смерти
С газеты. И табака. И коньяк
Подозрительно, sorna, и в конце повезло
Я-добрые люди
Пока положил шляпу côco, как они любят использовать
Я говорю: имеют особый запах этих тварей
И я говорю: не волнуйся, мой не лучше
На моей кресла-качалки, утром
Иногда куча женщин, я могу сидеть сложа руки
И смотрю на них небрежно, и я говорю:
С этим здесь не могут вам рассказать
На вечер reuno людей вокруг меня
«Господа офицеры» мы общаемся
Они кладут ноги на мои столы
И говорят: "мы будем улучшать... и я даже не спрашиваю: когда?
Рано утром, еще в бурый рассвет, ели они мочи
И passarada, своих паразитов, начинает кричать
В это время пью последний стакан в город
И лежал за пределами беата, и, непростой, я буду лежать…
Мы живем, мы, легкомысленный поколения
В домах, приняты по разрушению
(Так построили высокие мусорные острова Манхэттен
И, чтобы развлечь атлантику, антенны гибкие)
Из этих городов будет то, что пересек: ветер!
Дом радуется тот, кто ест... и очищает
Мы знаем, что мы всего лишь прохожие
Что после того, как придет это мало помогало
В землетрясения, которые сюда приезжают, надеюсь
Не позволю удалить мой вирджинии в огорчении
Я, бертольда Брехта, играющего, сын из черных лесов p'rás городах асфальт
А в свое время в утробе моей матери, p'ra там выпущен