Cajun with a K | 2015

This place is just concrete split with weeds,
Child’s handprint imbedded, dated 1973.
They spell cajun with a K on the next door store sign,
Selling crawfish, cigarettes and fishing line.
And decay takes its own saccharine time.
That’s the main drag dying down there under the overpass,
Where nobody goes but those with nowhere to land:
The drifting, the insane, an occasional
College rock band in search of a gritty urban vibe
for their promotional photograph,
Then they haul their asses right back to campus
Or the truly courageous
venture down to the Blue Diamond,
sit at the bar, while the regulars slap their dominoes
down on the gold-flecked formica. Then a certain type
of nervous fella leans in to your ear, with one eye
on your girl; she’s the finest thing seen
come through these doors in years. He’s asking:
«How much? How much?»
A few poets remain, the lucky locked in and tenured
over at the state college. Knowledge
is its own reward, but if one more alcoholic
wonders out loud why I’m not a millionaire
there’s a fist for an answer.
Becky there at the register
wanted to be a dancer, ended up a cashier
instead. Don’t let dreams go to your head,
Like spunk swimming up to the ovaries.
She had a kid with special needs, who
needs to be fed. How do you make
a living out of poetry, a payday from a plié?
Like diamonds from the mud in the riverbed.
I worked at a bar
where all the divorcees would feed on each other,
blood-drunk piranhas
swimming in vodka and disco.
Where brother Alonzo was the parking valet.
He’d clock in at 4, start throwing down
Colorado bulldogs. Sitting out there in a folding chair
in a white tux shirt and a red bowtie,
weaving cars in and out between them yellow lines.
There’s Johnny Carl, the DA, throwing up
in the parking lot again, down on his knees
beside his red Cadillac but he ain’t no slack,
he’ll be back in court tomorrow—
trying to send another poor boy
through those jailhouse doors.
You damn right he done it.
Before happy hour,
the waitresses were talking.
One of their boyfriends
got so pissed at her apparent dildo addiction
he grabbed the thing right out of her hands,
opened the apartment door,
threw it off the 3rd floor balcony.
Still humming.
A midnight pink silicone rocket,
landed on the August afternoon asphalt,
still humming.
Still humming. ..
Mama don’t live here no more
Nobody knows Daddy’s name
down at the liquor store
I got nothing saved
But my fear and my rage
If I had. .. if I had my way

Это место просто бетонный раскол с сорняками,
Отпечатки рук ребенка, датированные 1973.
Они пишут "каджун С К" на вывеске соседнего магазина,
Продают Раков, сигареты и леску.
И гниение требует своего собственного времени.
Это главное сопротивление, умирающее там, под мостом, куда никто не идет, кроме тех, кому некуда приземлиться: дрейфующий, безумный, случайная рок-группа из колледжа в поисках дерьмовой городской атмосферы для своей промо-фотографии, а затем они тащат свои задницы обратно в университетский городок или по-настоящему отважное предприятие вниз к голубому бриллианту, сидят в баре, в то время как завсегдатаи хлопают домино.
затем некий нервный парень наклоняется к твоему уху, одним глазом на твою девушку; она-лучшее, что можно увидеть за эти годы, он спрашивает: "Сколько? сколько? сколько?» остаются несколько поэтов, счастливчиков, запертых и занятых в государственном колледже. знание-это его собственная награда, но если еще один алкоголик вслух задается вопросом, почему я не миллионер?
есть кулак для ответа.
Беки, там, в кассе,
хотела быть танцовщицей, вместо этого закончила кассиром,
не позволяй мечтам идти к твоей голове,
Как спанку, плывущему до яичников.
У нее был ребенок с особыми нуждами, которого
нужно кормить, как ты зарабатываешь
на жизнь поэзией, деньгами от плье?
Как алмазы из грязи в русле реки.
Я работал в баре,
где все разведенные питались друг другом,
пьяные кровью пираньи
плавали в водке и на дискотеке.
Где брат Алонзо был парковщиком.
Он засиживался в 4, начинал бросать.
Колорадские бульдоги сидят там, в откидном кресле,
в белой смокинге и красном галстуке-бабочке,
вплетая машины между желтыми линиями.
Вот Джонни Карл, окружной прокурор, снова рвется
на стоянке, стоит на коленях
рядом со своим красным "Кадиллаком", но он не слабак,
завтра он вернется в суд,
пытаясь отправить еще одного бедного парня
через двери тюрьмы.
Ты чертовски прав, он сделал это.
До счастливого часа
официантки разговаривали.
Один из их бойфрендов
так разозлился на ее очевидную зависимость от дилдо,
что он схватил вещь прямо из ее рук,
открыл дверь в квартиру,
выбросил ее с балкона на 3-м этаже.
Все еще напеваю.
Полуночная розовая силиконовая ракета,
приземлившаяся на августовский полуденный асфальт,
все еще гудит.
Все еще напеваю ...
Мама больше здесь не живет.
Никто не знает, как зовут папу
в винном магазине.
У меня нет ничего,
Кроме страха и ярости.
Если бы у меня было ... если бы у меня был свой путь ...