Flings of the Waistcoat Crowd | 2019

Great days are becoming
A matchlight liquor establishment
Where the factory soaks its scabs
It hangs there like insectrocutioner
Over the big river
Scum of us rinsed by a hard rain
The tar, the teeth & the gear
Yet no trail
All around the camp
And that is our game
To brag and complain
To guess who goes next
To tally the scars
Learn every weakness

Великие дни становятся
Заведением ликера
Спичечного света, где завод впитывает свои струпья,
Он висит там, как неуверенный в себе человек
Над большой рекой.
Отбросы из нас, промытые сильным дождем,
Смола, зубы и снасти,
Но нет следов.
Все вокруг лагеря,
И это наша игра,
Чтобы хвастаться и жаловаться,
Чтобы угадать, кто идет рядом
С Талли, шрамы
Узнают каждую слабость.