Me falta el aire, como cada mañana al despertarme
Ni Esquilo habría escrito una tragedia así de grande
Mi corazón se cierra, mi mente se expande;
Eterno ir y venir entre el escribir o salvarme
En el baile de máscaras sociales deplorables
Hondeo mi pellejo sin nada que lo resguarde
Sin plan b, pues tener uno es para los cobardes
Yo apuesto todo a esto dime ¿Quien podría ganarme?
Y claro yo también lo hacía por amor al arte
Hasta que un ultrasonido reveló que sería padre
Ese día puse mis labios en el vientre de su madre
Y le juré a mi hijo que nunca jamás nada iba a faltarle
Pero tarde o temprano todo humano es quebrantable
Y la musa que yo amaba un día ya no quiso inspirarme
Se fue de casa y se llevo mi paz diciéndome:
«¡todo es tu culpa créeme que me duele más!»
Ya no puedo amarte ¿Ves?
Quemaste lo que sentía
Tu ego ha sido el fuego que incendio nuestra armonía y le creí
Cargando tanta culpa a mí merced que ofrecí dejar la música
Si aceptaba volver pero no
No acepto y fue lo mejor
Pues queme mi parte humana para avivar al escritor
Y eme aquí, apunto de saltar al precipicio
Abandonado en el arte como lo estaba al principio
Por fin he vuelto a mi camino
Ahora puedo ver claro hasta los trazos más finos
Ahora entiendo quien soy y lo que debo ser
Nací para enamorarme de una hoja de papel
No hay más, solo poesía en un harem de musas
Que son libres como el viento y no pienso tener reclusas
Algunas creen que me usan otras dicen amarme
Y yo solo sonrió pues ya ni una podrá desequilibrarme
Ya es tarde, mi alma está guardadas tras la carne
Y solo sale si escribo o si mi hijo viene a visitarme
Los demás días distante de todos y de todas
Ya sea que que amen la cultura o sean ciervos de la moda
No me importan, no quiero conocer a nadie no me importan
No me escriban o me hablen no me importan
¿Se identifican con mi arte?
Entonces no me conozcan o dejará de agradarles
Yo solo estoy intentando unir mis partes
En un mundo que gira alrededor del desastre
Aquí queman al genio y hacen rico al ignorante
Y aún así cada que duermo mis sueños me gritan: «arde»
Y zrdo, pues para el arte no hay excusas
Este la cartera llena o solo tenga pelusa
Escribo pues vivo para hacer danzar la pluma
Pagando mi renta con versos igual que un bluesman
Respirar (No Puedo) | 2017
Исполнитель: Lirika InverzaПеревод песни
Мне не хватает воздуха, как каждое утро, когда я просыпаюсь.
Даже Эсхил не написал бы такой трагедии.
Мое сердце закрывается, мой разум расширяется.;
Вечный приходить и уходить между письмом или спасением меня.
На плачевном социальном Бале-маскараде
Я вонзаю свою шкуру, и ничто не защищает ее.
Нет плана Б, потому что иметь его для трусов
Я ставлю на все это скажи мне, кто может победить меня?
И, конечно, я тоже делал это из любви к искусству.
Пока УЗИ не показало, что он будет отцом
В тот день я положил губы на живот ее матери.
И я поклялся своему сыну, что никогда ничего не будет недостатка.
Но рано или поздно каждый человек хрупок.
И Муза, которую я любил однажды, больше не хотела вдохновлять меня.
Он ушел из дома и забрал мой мир, сказав мне,:
«это все твоя вина, поверь мне, Мне больно больше!»
Я больше не могу любить тебя, видишь?
Ты сжег то, что чувствовал.
Твое эго было огнем, который сжигает нашу гармонию, и я поверил ему.
Возлагая на меня столько вины, что я предложил бросить музыку.
Если бы я согласился вернуться, но не
Я не принимаю, и это было к лучшему.
Тогда сожги мою человеческую часть, чтобы разжечь писателя.
И Эме здесь, я стремлюсь прыгнуть в пропасть.
Заброшенный в искусстве, как это было в начале
Наконец-то я вернулся на свой путь.
Теперь я могу ясно видеть даже самые тонкие штрихи,
Теперь я понимаю, кто я и кем я должен быть.
Я был рожден, чтобы влюбиться в лист бумаги,
Больше нет, просто поэзия в гареме МУЗ.
Что они свободны, как ветер, и я не думаю, что у меня есть заключенные.
Некоторые думают, что используют меня, другие говорят, что любят меня.
И я только улыбнулась, потому что больше ни разу не смогла выйти из равновесия.
Уже поздно, моя душа спрятана за плотью.
И это выходит только в том случае, если я пишу или мой сын приходит ко мне в гости
Другие дни далеки от всех и от всех
Любят ли они культуру или являются оленями моды
Мне все равно, я не хочу никого знать, мне все равно.
Не пишите мне и не говорите со мной, мне все равно.
Вы отождествляете себя с моим искусством?
Тогда не знайте меня, иначе я перестану вам нравиться.
Я просто пытаюсь объединить свои части.
В мире, который вращается вокруг катастрофы,
Здесь они сжигают гения и делают невежественного богатым
И все же каждый, когда я сплю, мои мечты кричат мне: "гори.»
И зрдо, ибо для искусства нет оправданий
Этот кошелек заполнен или просто имеет пух
Я пишу, потому что я живу, чтобы заставить перо танцевать
Плачу арендную плату стихами, как блюзмен.
Даже Эсхил не написал бы такой трагедии.
Мое сердце закрывается, мой разум расширяется.;
Вечный приходить и уходить между письмом или спасением меня.
На плачевном социальном Бале-маскараде
Я вонзаю свою шкуру, и ничто не защищает ее.
Нет плана Б, потому что иметь его для трусов
Я ставлю на все это скажи мне, кто может победить меня?
И, конечно, я тоже делал это из любви к искусству.
Пока УЗИ не показало, что он будет отцом
В тот день я положил губы на живот ее матери.
И я поклялся своему сыну, что никогда ничего не будет недостатка.
Но рано или поздно каждый человек хрупок.
И Муза, которую я любил однажды, больше не хотела вдохновлять меня.
Он ушел из дома и забрал мой мир, сказав мне,:
«это все твоя вина, поверь мне, Мне больно больше!»
Я больше не могу любить тебя, видишь?
Ты сжег то, что чувствовал.
Твое эго было огнем, который сжигает нашу гармонию, и я поверил ему.
Возлагая на меня столько вины, что я предложил бросить музыку.
Если бы я согласился вернуться, но не
Я не принимаю, и это было к лучшему.
Тогда сожги мою человеческую часть, чтобы разжечь писателя.
И Эме здесь, я стремлюсь прыгнуть в пропасть.
Заброшенный в искусстве, как это было в начале
Наконец-то я вернулся на свой путь.
Теперь я могу ясно видеть даже самые тонкие штрихи,
Теперь я понимаю, кто я и кем я должен быть.
Я был рожден, чтобы влюбиться в лист бумаги,
Больше нет, просто поэзия в гареме МУЗ.
Что они свободны, как ветер, и я не думаю, что у меня есть заключенные.
Некоторые думают, что используют меня, другие говорят, что любят меня.
И я только улыбнулась, потому что больше ни разу не смогла выйти из равновесия.
Уже поздно, моя душа спрятана за плотью.
И это выходит только в том случае, если я пишу или мой сын приходит ко мне в гости
Другие дни далеки от всех и от всех
Любят ли они культуру или являются оленями моды
Мне все равно, я не хочу никого знать, мне все равно.
Не пишите мне и не говорите со мной, мне все равно.
Вы отождествляете себя с моим искусством?
Тогда не знайте меня, иначе я перестану вам нравиться.
Я просто пытаюсь объединить свои части.
В мире, который вращается вокруг катастрофы,
Здесь они сжигают гения и делают невежественного богатым
И все же каждый, когда я сплю, мои мечты кричат мне: "гори.»
И зрдо, ибо для искусства нет оправданий
Этот кошелек заполнен или просто имеет пух
Я пишу, потому что я живу, чтобы заставить перо танцевать
Плачу арендную плату стихами, как блюзмен.