Wrong Way up in a Bloodstained Sleeping Bag | 2014

Grew tired of writing about myself wasting away
Too many feelings twisted into worn clichés
How can I ever live up to what we’re singing about?
These lyrics swallow me and puke me out
But when the roar of day clears the way
For the sounds of night
I shake off the dust and drift away
With my eyes closed tight
An eternity away from home
Worn out, stuck on a backseat, tired bones
And there’s nothing romantic
About a lack of sleep and self-hate
And there’s nothing romantic
About being an asshole in an asshole band
But when the roar of day clears the way
For the sounds of night
I shake off the dust and drift away
With my eyes closed tight
But when the roar of day clears the way
For the sounds of night
I shake off the dust and drift away
With my eyes closed tight
There must be some reason when it’s just us
Nothing, if not ourselves
More than a feeling, something we can trust
Nothing, if not ourslves
If not ourslves, if not ourslves
If not ourslves, if not ourslves

Устал писать о себе, теряю рассудок.
Слишком много чувств скручено в изношенные клише.
Как я могу жить в соответствии с тем, о чем мы поем?
Эти стихи поглотят меня и вырвет меня,
Но когда рев дня очистит путь
Для звуков ночи.
Я стряхиваю пыль и дрейфую прочь с закрытыми глазами, вечность вдали от дома, изношенная, застрявшая на заднем сиденье, уставшие кости, и нет ничего романтичного в отсутствии сна и ненависти к себе, и нет ничего романтичного в том, чтобы быть мудаком в группе мудаков, но когда рев дня очищает путь для звуков ночи.
Я стряхиваю пыль и дрейфую прочь
С закрытыми глазами,
Но когда рев дня очищает путь
Для звуков ночи.
Я стряхиваю пыль и плыву прочь
С закрытыми глазами.
Должна быть какая-то причина, когда это просто мы,
Ничто, если не мы сами,
Больше, чем чувство, то, чему мы можем доверять,
Ничто, если не ourslves.
Если не оурслвес, если не оурслвес.
Если не оурслвес, если не оурслвес.