So You're a Touring Band Now | 2003

Blow in through the door
Like a ghost that is nice
My crosshairs align
And my grip is tight
My friends are bullets
That I shot at tin cans
No feathers no wings
No feet and no beaks
And no place to land
No place to land
When you finally come home
Don’t be surprised
If there’s rust in my throat
And red in my eyes
My friends are knives
That cut out my tongue
No songs and no beats
No words left to speak
Just utters and grunts
Utters and grunts
Drive ten thousand miles
Just to tear off your arm
Just to play the guitar
And recite a poem
My friends are bottles
That I dropped on the ground
They shatter and break
And they always take
Too long to come home
Too long to come home

Ворвись в дверь,
Как призрак, который так хорош.
Мои прицелы выровнены,
И я крепко держусь.
Мои друзья-пули,
Которые я стрелял в жестяные
Банки, без перьев, без крыльев,
Без ног, без клюва
И без места, где можно приземлиться,
Без места, где можно приземлиться.
Когда ты наконец вернешься домой.
Не удивляйся!
Если у меня ржавчина в горле
И красные глаза,
Мои друзья-ножи,
Которые вырезают мой язык,
Никаких песен и биений,
Никаких слов, чтобы говорить,
Просто произносит и хрюкает,
Произносит и хрюкает,
Проедет десять тысяч миль,
Чтобы оторвать твою руку,
Просто чтобы играть на гитаре
И читать стихотворение.
Мои друзья-бутылки,
Которые я бросил на землю,
Они разбиваются и разбиваются,
И им всегда нужно
Слишком много времени, чтобы вернуться домой.
Слишком долго, чтобы вернуться домой.