Red Barchetta | 1981

My uncle has a country place
That no one knows about
He says it used to be a farm
Before the Motor Law
And on Sundays I elude the eyes
And hop the turbine freight
To far outside the wire
Where my white-haired uncle waits
Jump to the ground
As the Turbo slows to cross the borderline
Run like the wind
As excitement shivers up and down my spine
Down in his barn
My uncle preserved for me an old machine
For fifty-odd years
To keep it as new has been his dearest dream
I strip away the old debris
That hides a shining car
A brilliant red Barchetta
From a better, vanished time
We fire up the willing engine
Responding with a roar
Tires spitting gravel
I commit my weekly crime
Wind in my hair
Shifting and drifting
Mechanical music
Adrenaline surge
Well-weathered leather
Hot metal and oil
The scented country air
Sunlight on chrome
The blur of the landscape
Every nerve aware
Suddenly ahead of me
Across the mountainside
A gleaming alloy air-car
Shoots towards me, two lanes wide
I spin around with shrieking tires
To run the deadly race
Go screaming through the valley
As another joins the chase
Drive like the wind
Straining the limits of machine and man
Laughing out loud with fear and hope
I’ve got a desperate plan
At the one-lane bridge
I leave the giants stranded at the riverside
Race back to the farm
To dream with my uncle at the fireside

У моего дяди есть страна,
О которой никто не знает.
Он говорит, что раньше это была ферма перед законом о двигателях, а по воскресеньям я избегаю глаз и запрыгиваю на турбинный груз далеко за пределы провода, где мой седой дядя ждет прыжка на землю, когда Турбо замедляется, чтобы пересечь границу, бегу, как ветер, когда волнение дрожит вверх и вниз по спине в своем амбаре, мой дядя сохранил для меня старую машину на пятьдесят с лишним лет, чтобы сохранить ее, как новую, была его самой дорогой мечтой.
Я избавляюсь от старых обломков,
Скрывающих сияющую машину,
Ярко-красную Барчетту
От лучшего, исчезнувшего времени.
Мы зажигаем двигатель с готовностью,
Откликаясь на рев
Покрышек, выплевывая гравий,
Я совершаю свое недельное преступление.
Ветер в моих волосах,
Сдвиг и дрейфующая
Механическая музыка,
Всплеск адреналина,
Хорошо выветренная кожа,
Горячий металл и масло,
Ароматный воздух страны.
Солнечный свет на хроме,
Размытие ландшафта,
Каждый нерв
Вдруг осознает, что впереди меня,
Через гору,
Сверкающий легкосплавный воздушный автомобиль
Стреляет в меня, две полосы в ширину.
Я кружусь с визжащими шинами,
Чтобы запустить смертельную гонку,
Кричу по долине,
Когда другой присоединяется к гонке,
Двигаясь, как ветер,
Напрягая пределы машины и человека,
Громко смеясь со страхом и надеждой.
У меня есть отчаянный план
На мосту с одной полосой,
Я оставляю гигантов, застрявших на берегу реки,
Обратно на ферму,
Чтобы мечтать с моим дядей у камина.