The Ballad of Ira Hayes | 1964

Ira Hayes,
Ira Hayes.
Call him drunken Ira Hayes.
He won’t answer anymore.
Not the whiskey drinkin' Indian,
Nor the Marine that went to war.
Gather 'round me people there’s a story I would tell,
About a brave young Indian you should remember well.
From the land of the Pima Indian, a proud and noble band,
Who farmed the Phoenix valley in Arizona land.
Down the ditches of a thousand years,
The waters grew Ira’s peoples' crops.
Till the white man stole the water rights,
And the sparklin' water stopped.
Now Ira’s folks were hungry,
And their land grew crops of weeds.
When war came, Ira volunteered,
And forgot the white man’s greed.
Call him drunken Ira Hayes.
He won’t answer anymore.
Not the whiskey drinkin' Indian,
Nor the Marine that went to war.
There they battled up Iwo Jima hill.
Two hundred and fifty men.
But only twenty-seven lived,
To walk back down again.
And when the fight was over,
And Old Glory raised,
Among the men who held it high,
Was the Indian, Ira Hayes.
Call him drunken Ira Hayes.
He won’t answer anymore.
Not the whiskey drinkin' Indian,
Nor the Marine that went to war.
Ira Hayes returned a hero,
Celebrated through the land.
He was wined and speeched and honored.
Everybody shook his hand.
But he was just a Pima Indian,
No water, no home, no chance.
At home nobody cared what Ira’d done,
And when did the Indians dance?
Call him drunken Ira Hayes.
He won’t answer anymore.
Not the whiskey drinkin' Indian,
Nor the Marine that went to war.
Then Ira started drinkin' hard.
Jail was often his home.
They let him raise the flag and lower it,
Like you’d throw a dog a bone.
He died drunk early one mornin',
Alone in the land he fought to save.
Two inches of water in a lonely ditch,
Was a grave for Ira Hayes.
Call him drunken Ira Hayes.
He won’t answer anymore.
Not the whiskey drinkin' Indian,
Nor the Marine that went to war.
Yeah, call him drunken Ira Hayes.
But his land is just as dry.
And his ghost is lyin' thirsty,
In the ditch where Ira died.

Айра Хейс,
Айра Хейс.
Зови его пьяной Ирой Хейз.
Он больше не будет отвечать.
Ни индейца, пьющего виски,
Ни морпеха, который пошел на войну.
Соберитесь вокруг меня, люди, я расскажу вам историю
О храбром молодом индейце, которую вы должны хорошо запомнить.
Из земли индейцев Пима, гордая и благородная группа,
Которая выращивала долину Феникса в Аризоне.
Вниз по канавам тысячи лет,
В водах росли посевы Иры.
Пока Белый не украл права на воду,
И искра не остановилась.
Теперь люди Иры голодали,
И на их земле росли посевы сорняков.
Когда пришла война, Айра вызвалась
И забыла о жадности белого человека.
Зови его пьяной Ирой Хейз.
Он больше не будет отвечать.
Ни индейца, пьющего виски,
Ни морпеха, который пошел на войну.
Там они сражались на холме Иводзима.
Двести пятьдесят человек.
Но только двадцать семь жили,
Чтобы снова спуститься.
И когда битва закончилась,
И взошла старая слава,
Среди тех, кто держал ее высоко,
Была индианка Айра Хейз.
Зови его пьяной Ирой Хейз.
Он больше не будет отвечать.
Ни индейца, пьющего виски,
Ни морпеха, который пошел на войну.
Айра Хейс вернула героя,
Прославленного на земле.
Он был побежден, изречен и почитаем.
Все пожали ему руку.
Но он был просто индейцем Пима,
Без воды, без дома, без шансов.
Дома никого не волновало, что Ира сделала,
И когда индейцы танцевали?
Зови его пьяной Ирой Хейз.
Он больше не будет отвечать.
Ни индейца, пьющего виски,
Ни морпеха, который пошел на войну.
Потом Ира начала пить крепко.
Тюрьма часто была его домом.
Они позволили ему поднять флаг и опустить его,
Будто ты бросаешь собаке кость.
Он умер пьяным рано утром,
В одиночестве на Земле, за которую боролся.
Два дюйма воды в одинокой канаве
Было могилой для Иры Хейз.
Зови его пьяной Ирой Хейз.
Он больше не будет отвечать.
Ни индейца, пьющего виски,
Ни морпеха, который пошел на войну.
Да, зови его пьяной Ирой Хейз.
Но его земля такая же сухая.
И его призрак лжет от жажды
В канаве, где Ира умерла.