Моя уютная берлога с картиной
Набита моим рэпом, набита тротилом.
Тут — я, моя шиза, стол и комод,
Свет из окон домов напротив
И настроение — полный c’mon!
Лети моё слово, совами разлетайся!
Я проеб*лся, играя с фатумом, как камикадзе.
Теперь так близка цель.
Я тот новый Пабло Пикассо,
Что им с натуры нарисовал карцер.
Да так, что от хай дефинишн и 3D зритель
Закашлялся и обсморкался прямо на пальцы.
А когда они ухнули в ах*е,
Осознав, что закрыты уши ватками —
Было уже наплевать на них. Пнул их IMHO ботинком —
Беззаботнее пса, что ловит зубами снежинку.
Всё это мой мир, бьяч, всюду парят слова.
Горят глаза собак, скелеты шумят в шкафах.
Крутит башкой на 365 сова.
Братва в салат, фото не с глянцевого журнала.
Закружит танцы судьба, но не за
Франклин в трусах, с шампанским у рта.
Пишу петлями, чтоб глаза рэперов бегали.
Мог бы сажать ментов и тушить пожарных,
Раз лечу лекарей.
Поведаю себе то, что некому, ведь у всех
Есть тыквы, но лишь некоторые были каретами.
Рекомендую всё же слушать флоу, а не следить,
Как чей-то лучший клон торгует ебл*м.
Попасть в их бэушный топ
— худший итог того,
Кто вызывает тучи и гром,
Даже когда в кармане ключ и жетон.
Это свободное творчество.
Пишу собственным почерком ровно сколько захочется.
Пох*й почести, попросту добавь точас же громкости.
Когда MC свободен во всём, и в том числе в творчестве.
Мауфака! Это свободное творчество.
Пишу собственным почерком ровно сколько захочется.
Пох*й почести, попросту добавь точас же громкости.
Когда MC свободен во всём, и в том числе в творчестве.
Мауфака…