Some make it throwing darts at the dirt pile
Some make it digging up broken bones
Some fake it selling gin at the crossed mile
«To those taking all the things that he owns»
God rests beneath the warmest of blankets
And I wake on top of a bed of coal
This house ain’t full of nothing but bandits
Awaiting every drop of the soul
Try to pick me whole, vulture
Here or in Muscle Shoals
Torture me until my bones are sculptures
Walking so discreet
In the alley where they all meet
Death on Basin Street
Saint Peter put up a fence to hide heaven
Then left this dying city behind
Here on the ninth but gone on the seventh
There’s an army full of eyes left so blind
Keep dancing to the rhythm good soldier
But stay hid until the moonlights begun
The night comes with the freaks growing colder
They’re bringing every knife and each gun
All these criminals. Live behind masks of political decieving
Is there anything at all to believe in?
Or should I take a seat?
Watch her pass, see her hand as she greets
Another death on Basin Street
Death on Basin Street | 2018
Исполнитель: John GoodbloodПеревод песни
Кто-то бросает дротики в кучу грязи,
Кто-то выкапывает сломанные кости,
Кто-то притворяется, что продает джин на пересеченной Миле "
тем, кто забирает все, что у него есть"»
Бог покоится под самым теплым одеялом,
И я просыпаюсь на угольной кровати.
Этот дом не полон ничего, кроме бандитов,
Ожидающих каждой капли души,
Пытающихся собрать меня целиком, стервятник
Здесь или в мышечных косяках
Мучает меня, пока мои кости не станут скульптурами,
Идущими так незаметно
В переулке, где они все встречаются.
Смерть на Басин-стрит,
Святой Петр поставил ограду, чтобы скрыть небеса,
А затем оставил этот умирающий город позади.
Здесь, на девятом, но ушел на седьмом,
Есть армия, полная глаз, оставленных такими слепыми,
Продолжайте танцевать под ритм хорошего солдата,
Но оставайтесь скрытыми, пока не начнутся лунные огни.
Ночь наступает, когда уроды становятся все холоднее,
Они приносят с собой каждый нож и каждый пистолет,
Все эти преступники живут под масками политического поражения.
Есть ли вообще во что верить?
Или мне присесть?
Смотри, Как она проходит, смотри на ее руку, когда она встречает
Очередную смерть на Басин-стрит.
Кто-то выкапывает сломанные кости,
Кто-то притворяется, что продает джин на пересеченной Миле "
тем, кто забирает все, что у него есть"»
Бог покоится под самым теплым одеялом,
И я просыпаюсь на угольной кровати.
Этот дом не полон ничего, кроме бандитов,
Ожидающих каждой капли души,
Пытающихся собрать меня целиком, стервятник
Здесь или в мышечных косяках
Мучает меня, пока мои кости не станут скульптурами,
Идущими так незаметно
В переулке, где они все встречаются.
Смерть на Басин-стрит,
Святой Петр поставил ограду, чтобы скрыть небеса,
А затем оставил этот умирающий город позади.
Здесь, на девятом, но ушел на седьмом,
Есть армия, полная глаз, оставленных такими слепыми,
Продолжайте танцевать под ритм хорошего солдата,
Но оставайтесь скрытыми, пока не начнутся лунные огни.
Ночь наступает, когда уроды становятся все холоднее,
Они приносят с собой каждый нож и каждый пистолет,
Все эти преступники живут под масками политического поражения.
Есть ли вообще во что верить?
Или мне присесть?
Смотри, Как она проходит, смотри на ее руку, когда она встречает
Очередную смерть на Басин-стрит.