Miss.Guide | 2017

Once was a clown on medicine who kept his crying eyes inside a gown
I longed them like amphetamines. The skin was buried by a pack of hounds
She ran to the infirmary to find I’d stolen every needle there
If love’s the cure my memories would surely be a dying bed to bear
The rust lays on the ceiling snowed upon covered for it’s shame
Behind the house she’s dealing. A gypsy selling postcards for the pain
I’m right below the deck above the iciest of seas
The diamond floor was by the wreck. I’ve walked upon it since I felt her breeze
Her blue magnetic silence turns the house a white so very pale
The roses, the violins, the mercury and all she has for sale
Her afternoon of melody had stripped all of the coffins from their nails
Miss. Guide with her sincerity lights fires in the windiest of hails

Когда-то был клоуном в медицине, который держал свои плачущие глаза в платье.
Я тоскую по ним, как по амфетаминам, кожа была погребена стаей гончих.
Она побежала в лазарет, чтобы найти, что я украл там каждую иглу.
Если любовь-это лекарство, мои воспоминания, несомненно, были бы умирающей кроватью, чтобы нести ржавчину, лежащую на потолке, покрытом снегом, потому что это позор за домом, с которым она имеет дело. цыганка продает открытки за боль, я прямо под палубой над самым ледяным из морей, алмазный пол был у обломков. я шел по нему с тех пор, как почувствовал ее Бриз, ее синяя магнитная тишина превращает дом в белый, очень бледный, розы, скрипки, ртуть и все, что у нее есть на продажу.
Ее мелодический вечер лишил все гробы с гвоздями
Мисс. проводник с ее искренностью зажигает огни в самых ветреных окопах.