Internal Exile (Yang Recording 1995) | 1991

I saw a blue umbrella in Princes Street Gardens
Heading out west for the Lothian Road
An Evening News stuffed deep in his pocket
Wrapped up in his problems to keep away the cold
Grierson’s spirit haunts the dockyards
Where the only men working are on
Documentary crews
Shooting film as the lines get longer
As the seams run out, as the oil runs dry
Chorus: Hey there laddie, Internal Exile!
When will you realise we’ve got to let go?
Hey there lassie, Internal Exile!
When will you realise we’ve got to let go?
Starlings wheeling round Georgian spires
And the fires of Grangemouth burn the skies
A lion sleeps in a tenement close
In a country that’s tired and deaf to his roar
They bury a wasteland deep in the wilderness
Poison the soil and reap the harvest
Of blind indifference, greed and apathy
Sowed way back in our history
The fish are few the harbours empty
The keels now rot on our oil slicked shores
The sheep are gone, the farms deserted
We’re out of sight and we’re out of mind
Like our fathers before us
We’ve eyes for America
Dream of a new life on foreign shores
But wherever we go, we’ll always know
That the land we stand on, is never our own

Я видел синий зонтик в садах Принсес-стрит, направлявшийся на запад по Лотианской дороге, Вечерние новости, набитые глубоко в его кармане, завернутые в его проблемы, чтобы держаться подальше, холодный дух Гриерсона преследует доки, где единственные мужчины, работающие в документальных командах, снимают фильм, когда линии становятся длиннее, когда заканчиваются швы, когда масло высыхает.
Припев: Эй, парень, внутренняя изгнанница!
Когда ты поймешь, что мы должны отпустить тебя?
Эй, Лесси, внутренняя изгнанница!
Когда ты поймешь, что мы должны отпустить тебя?
Скворцы катаются вокруг грузинских шпилей и костров Грангемута, сжигают небеса, Лев спит в подвале, близком к стране, которая устала и глуха к его реву, они хоронят пустошь глубоко в пустыне, отравляют землю и пожинают урожай слепого безразличия, жадности и апатии, посеянные в нашей истории, рыбы-это несколько гаваней, опустошают Кили Кили, теперь гнили на наших берегах, затопленных маслом, овцы ушли, заброшенные фермы, мы вне поля зрения, и мы не в своем умеем, как наши отцы перед нами.
Мы наблюдаем за Америкой.
Мечтай о новой жизни на чужих берегах,
Но куда бы мы ни пошли, мы всегда будем знать,
Что земля, на которой мы стоим, никогда не будет нашей.