Process Apocalypse | 2014

We don’t bloom until we blossom we bloom until we rot,
Soldiers of the weather and the sum of what we’er not,
A pack of restless energy flown in from the sun,
The parcel of a process apocalypse that is never done.
Stoke our animal-engines with the sex of survival.
Discarded divinities haunt the halls of our arrival,
Into this kitchen of soft-chefs where the thought is what it thinks,
All the patrons are drinking their wounds and nursing their drinks,
Lamenting that every reason happens for a thing,
The moment; the mere junk of what the next may bring,
So we make a bid to buy the ruins of a will that once was free,
Because we’er sold on some idea of what just has to be.
This thought pollution finds its way to the body politic,
The systematic-symptom of a system that is sick,
And the days are long on labour and the nights are short on sleep,
The moments are a plea-bargain you cannot catch or keep,
Endless absurdities that compliment the reach of the absurd,
Junkyard mythologies that flay the flesh off of the word,
Alive by mere survival we go wandering electric-wastelands,
Thinking we can turn these busy ruins into gracelands.
Lost because understanding is a destination with bad directions,
So we rent this dogmatic-dystopia with our emotional insurrections,
The ambit of pharmaceutical contentment will serve causality and cause,
Each his own stone to roll and guiltier than the laws,
And our daily-distortions leave their shadows like landscaped litter,
We’d rather die by the poison because the cure is so bitter,
A thousand ways to self-destruct or build your better days,
Nowhere is a straight star-tracker when you’ve lost all other ways.
Vested in the token bitch of change we run this routine tragedy,
The bliss turns into a blister and we take the rap for a rhapsody,
Between the ready and the ruin the blood-works and river-runs,
The masses are massacred by the choice of the chosen ones.

Мы не расцветаем, пока не расцветем, мы не расцветаем, пока не сгнием,
Солдаты погоды и сумма того, чего у нас нет,
Стая беспокойной энергии, прилетевшая с Солнца,
Частица процесса апокалипсиса, который никогда не совершается.
Поглоти наши животные двигатели сексом выживания.
Отброшенные божества преследуют залы нашего прибытия, в эту кухню поваров-мягкошерстных, где мысль о том, что она думает, все покровители пьют свои раны и выпивают свои напитки, сожалея о том, что каждая причина происходит для чего-то, мгновения; простой мусор того, что может принести следующий, поэтому мы делаем ставку на то, чтобы купить руины воли, которая когда-то была свободной, потому что мы продали какую-то идею о том, что должно быть.
Это загрязнение мыслей находит свой путь к телу, политическому, систематическому симптому системы, которая больна, и дни длинны в труде, а ночи коротки во сне, моменты-это мольба, которую вы не можете поймать или удержать, бесконечные абсурды, которые дополняют досягаемость абсурдных мифологий свалок, которые отрывают плоть от слова, живы простым выживанием мы блуждаем по пустошам, думая, что мы можем превратить эти занятые руины в благодатные земли.
Потерянный, потому что понимание-это место назначения с плохими направлениями, поэтому мы снимаем эту догматическую антиутопию с нашими эмоциональными восстаниями, сфера фармацевтического довольства будет служить причинно-следственной связи и причиной, каждый свой собственный камень будет катиться и виновнее законов, а наши ежедневные искажения оставят свои тени, как озелененный мусор, мы лучше умрем от яда, потому что лекарство так горько, тысяча способов саморазрушения или создания лучших дней, нигде нет прямого звездного трекера, когда вы потеряли все остальные способы.
Облеченные знаком перемен, сука, мы запускаем эту рутинную трагедию,
Блаженство превращается в волдырь, и мы берем рэп за рапсодию,
Между готовностью и разрушением, кровавыми работами и речными бегами,
Массы убиты выбором избранных.