L'istrice | 2017

Se la bellezza dei fiori non fosse
Nei petali ma nelle spine
Vi darebbero la caccia
I bracconieri
Se la bellezza dei fiori non fosse
Nei petali ma nelle spine
Vi venderebbero davanti
Ai cimiteri
Pensa che noia
Tutte le notti
In giro con gli innamorati
O a far compagnia ai morti
Pensa che noia
Che malinconia
Fortuna che non è la realtà
Fortuna che è fantasia
Se la bellezza dei fiori non fosse
Nei petali ma nelle spine
Vi legherebbero a mazzi
Per la coda
Un mazzo di istrici
Un fascio di spine bianche e nere
Volerebbero con linee leggere
Fino ad alta quota
Pensa che vita
Che sensazione di merda
Con le zampe a bagno nei vasi
Strappate alla terra
Pensa che noia
Pensa che desideri
Di tornare alla vita di prima
Liberi come ieri
La leggenda dice voi siete
Gli indiani con l’arco e le frecce
Sparate le spine dalla schiena
Al cielo
E la leggende dice voi siete
Gli indiani, le piume, le trecce
Sparate punte, evoluzioni di pelo
Che tinge l’azzurro di nero
Pensa che palle
Mille giorni di fuga
Il buttero sopra il cavallo
Voi sopra una tartaruga
Pensa che lotta
Pensa che desideri
Di tornare alla vita tranquilla
La vita di ieri
Se il signore che porta
Il cognome di Penna
Non avesse inventato
Le piume e gli uccelli
Se il signore che porta
Il cognome Matita
Non avesse inventato
Matite e pennelli
Vi avrebbero presi
E sfruttati parecchio
Altra forma di Bic in mano
Al bambino, al giovane e al vecchio
Vi avrebbero chiusi
In enormi galere:
Un mondo di istrici senza più
Aculei sopra le schiene
Se la bellezza dei fiori non fosse
Nei petali ma nelle spine
Vi venderebbero davanti
Ai cimiteri
Se la bellezza dei fiori non fosse
Nei petali ma nelle spine
Vi venderebbero davanti
Ai cimiteri
Pensa che noia
Tutte le notti
In giro con gli innamorati
O a far compagnia ai morti
Pensa che buio
Pensa che silenzio
A sparare le spine ai fantasmi
Non c'è divertimento

Если бы красота цветов не была
В лепестках, но в шипах
Они будут охотиться на вас
Браконьер
Если бы красота цветов не была
В лепестках, но в шипах
Они будут продавать вас перед
На кладбищах
Он думает, что скука
Все ночи
Вокруг с влюбленными
Или составить компанию мертвым
Он думает, что скука
Какая меланхолия
Повезло, что это не реальность
Удача это фантазия
Если бы красота цветов не была
В лепестках, но в шипах
Они привязали бы вас к букетам
Для хвоста
Букет дикобразов
Пучок черно-белых шипов
Они будут летать с легкими линиями
До большой высоты
Он думает, что жизнь
Какое дерьмовое чувство
С лапами купаться в горшках
Оторваны от Земли
Он думает, что скука
Подумайте, что вы хотите
Вернуться к прежней жизни
Бесплатно, как вчера
Легенда гласит, что вы
Индейцы с луком и стрелами
Стреляйте шипами со спины
К небу
И легенда говорит, что вы
Индейцы, перья, косы
Стреляйте, стреляйте, стреляйте.
Окрашивая Синь в черный
Он думает, что шары
Тысяча дней побега
Скот над лошадью
Вы над черепахой
Он думает, что борьба
Подумайте, что вы хотите
Вернуться к спокойной жизни
Вчерашняя жизнь
Если Господь, который несет
Фамилия пера
Не выдумал
Перья и птицы
Если Господь, который несет
Фамилия
Не выдумал
Карандаши и кисти
Они бы взяли вас
И эксплуатировали довольно много
Другая форма Bic в руке
Ребенку, молодому и старому
Они бы закрыли вас
В огромных галерах:
Мир дикобразов без более
Шипы над спинами
Если бы красота цветов не была
В лепестках, но в шипах
Они будут продавать вас перед
На кладбищах
Если бы красота цветов не была
В лепестках, но в шипах
Они будут продавать вас перед
На кладбищах
Он думает, что скука
Все ночи
Вокруг с влюбленными
Или составить компанию мертвым
Он думает, что темно
Он думает, что молчание
Стрелять шипами в призраков
Там нет удовольствия